inside domemu's brain

La barca

2011-02-02T06:54:00.002+01:00

Una vez a la semana, salíamos del estanque haciendo una gran ese, pegados a las boyas. Yo iba en la proa para asegurarme de que no habían rocas. Solíamos alquilar la misma embarcación porque mi padre le había tomado cariño al motor. Apenas tenía quilla. Luego aceleraba y nos repetía que sujetáramos con fuerza las viseras a nuestras cabezas. Le gustaba dar órdenes y a mí cumplirlas.

Tenía paciencia pero gritaba más de la cuenta. A veces me pasaba el timón, pero se quedaba a medio metro vigilando que no me emocionase mucho con la velocidad. Me encargaba del ancla al llegar a destino. Si no la tiraba lo suficientemente lejos, me hacía recogerla para volver a intentarlo. Cuando el ancla se encallaba, me ponía los patos y las gafas, y me tiraba a por ella. Él me había enseñado a bucear.

Lo que más me gustaba era zozobrar con un bocadillo de tortilla francesa en las manos. Traíamos además aperitivos, coca-colas y zumitos. Se oían los grillos constantemente a causa del calor, pero estábamos a salvo bien juntitos bajo una sombrilla a dos colores que plantábamos entre las dos neveras. No soportaba que mi madre me embadurnase de crema pero ahora agradezco que siempre se saliese con la suya.

Mamá nadaba con estilo y normalmente traía un libro que leer, por lo que solía quedarse vigilando. Papá, Oscar y yo salíamos en busca de aventuras, y no volvíamos hasta que se nos arrugaban las yemas de los dedos. Disfrutaba yo especialmente persiguiendo pequeños lenguados a ras de arena o echándome de espaldas al llegar al fondo para contemplar un momento las nubes desde debajo del agua. Pescábamos con arpón, saliendo de detrás de las algas para hacer uso del factor sorpresa. Aprendí a no disparar de no estar seguro de mi éxito, pues cargar el arpón apoyando la culata en mi axila resultaba doloroso. Buscábamos entre las rocas o debajo del agua. Una vez, encontramos el perfecto escondite para un tesoro de piratas. Aguantando la respiración durante algo menos de un minuto, llegabas a una cueva secreta que había tras un pasillo hundido. Fue un momento memorable. También escalábamos para saltar al vacío, una y otra vez.

Me seducía la temeridad. Pero, al mismo tiempo, me tranquilizaba saber que mi padre tenía todos esos riesgos bajo control y que por ello trataba de que lo pasáramos en grande desafiando a la gravedad, al oleaje, a la fauna marina, o a nuestros propios pulmones.

Volvíamos a casa muertos.

Es Cap

2011-02-02T06:30:00.002+01:00

Bajo un techo de parras, pedíamos gazpacho y un pescado a la plancha. Las sillas de plástico, curiosamente, eran bastante cómodas. Arrasábamos con el pan, las aceitunas y el all y oli, antes de que llegase el primer plato.

Dentro, la televisión siempre estaba encendida. Solían dar partidos de pretemporada y películas. Debajo de ella buscábamos el helado para el postre.

El coche lo aparcábamos normalmente en la parte de atrás, frente a la casa del dueño del restaurante. Tenían un montón de conejos obesos, enjaulados contra la pared del fondo, esperando a ser guisados. En mitad de aquel desértico patio, el abuelo, tranquilo pero ambicioso, llevaba años construyendo una embarcación. Su esqueleto se levantaba imponente.

Siempre nos atendía el mismo camarero bonachón. Era locuaz y barrigón, un tipo encantador que rara vez se afeitaba. Nunca le vi tomarse un descanso.

Mientras mis padres bajaban la cena con un licor de hierbas, mi hermano y yo echábamos a correr en cualquier dirección. Luego nos llamaban al orden a voz en grito y el enano se dormía los cinco minutos que duraba el trayecto a casa.

El miserable

2011-01-02T21:54:00.002+01:00

El ruido que hace el ventilador de la nevera cada tres minutos le molesta. La desconecta. Después la insulta.

Se odia a sí mismo por todos sus errores pasados, por persistir en una actitud egoísta y negligente, por aprovecharse de aquellos que le aman, a sabiendas de que seguirán haciéndolo, cegados por la sangre o la costumbre, aunque traicione su confianza una y otra vez. A su padre se lo hizo en tantas ocasiones que cuando lo mataron, seguían peleados. Nunca se lo perdonará. No pudo despedirse, ni disculparse por ser un miserable.

Este trabajo suyo como vigilante nocturno de un salón de mala muerte le da demasiado tiempo para pensar en sus defectos. Son tantos...

Se toma toda una caja de cervezas. No piensa pagarlas. Los cascos, los arroja contra las paredes para ver como estallan en mil pedazos, mientras fuma del tabaco reservado para la clientela. Luego, se masturba en una esquina, bebe a morro de la botella más cara que encuentra, acaba con las televisiones a puñetazos, grita, llora, se mea encima y tira su ordenador al río. Al amanecer, se cuelga de una de las vigas del techo usando su propia camiseta.

A media mañana, el lugar rebosa de vida: periodistas desalmados acechando desde la distancia; trabajadores diciendo lo de siempre, que si parecía un tipo normal y educado, que si nunca tuvo una mala palabra conmigo, que si tenía un gran sentido del humor; señoras negando para sí mismas con la cabeza; vecinos morbosos cuchicheando... al sargento le entregan una taza de café y la nota de suicidio en una bolsita de plástico transparente. En ella, apenas puede leerse: “Fdo. Un mierda.”

Héroes

2010-12-05T00:11:00.004+01:00

El aire que emana del asfalto parece en llamas. Ese fuego transparente crea figuras imposibles que se mueven al ralentí, ahí a lo lejos. Hay que tenerlos bien cuadrados para salir a la calle hoy y, en efecto, sólo los grillos parecen estar a gusto bajo semejante ola de calor, pues no se escucha movimiento alguno más que el de sus alas, siempre en celo. Las salinas rosadas se ven bellas a esta hora del día pero quizás convenga fotografiarlas más tarde, cuando el azote del sol en las espaldas, implacable y mudo, se sienta un poco menos.

De repente, Juan ve pasar un tipo a la carrera. Lleva gorrito de pescador, un pequeño dorsal blanco y pantalones que parecen calzoncillos. Sería una locura correr una maratón en estas condiciones, piensa, pero, casi inmediatamente, surgen otro par de tipos de detrás de una esquina, a la caza y captura del primero. Uno de ellos, además, va sin camiseta y sin gafas de sol.

Juan baja un par de grados más el termostato de su coche de alquiler, busca en el periódico local a ver si dicen algo del evento en cuestión y se enciende un cigarrillo. Acaba de decidir que va a quedarse otro rato más, aplaudiendo con la mirada a esa estampida de héroes lunáticos.

Inolvidable

2010-12-04T23:02:00.003+01:00

Estamos en un criadero de animales, en el centro de una pequeña reserva cerca de Johannesburgo. Son pasadas las tres de la tarde pero no hace tanto calor. Tengo hambre.

Los leones tienen apenas 11 meses de vida pero ya miden de largo más que un mastín de los pirineos. Sus cabezas duplican en anchura la mía propia, aunque no tengan melena aún. Se supone que son inofensivos porque el cuidador viene con nosotros y, además, están bien alimentados, pero no dudo de su natural instinto salvaje, sobretodo cuando nos dicen que al cumplir un año de edad los sueltan porque empiezan a ser difíciles de controlar. Poco a poco voy perdiendo el miedo y los acaricio uno a uno como si fueran gatos grandes en un sofá. Algunos juegan a afilarse las uñas con los bajos de mis tejanos; la mayoría se tumban boca arriba para que les rasques la panza. También les rasco la cabeza, entre las orejas, con cuidado de no perder una mano. Es tan emocionante como peligroso.

Cuando se termina el tiempo de visita, mi amigo y el cuidador salen de la jaula. Yo voy justo detrás. Pero de camino a la salida me encuentro con la única leona a la que no había saludado aún y hago una pausa. Extiendo el brazo para despedirme y, de repente, me salta encima. A punto está de tirarme al suelo. Me veo entonces bailando una lenta con ella, tan sorprendido como mudo. Sus ojos, dos esferas enormes, perfectas, de una profundidad infinita, se clavan en los míos y sus garras me sujetan con fuerza los costados del torso. Soy su prisionero.

Aguanto su peso cogiéndola por los codos de las patas delanteras, mientras me mira con curiosidad. Juraría que se divierte. En cambio, yo no me he cagado encima de milagro. Me impresiona tanto el tamaño de su cabeza, a un palmo de la mía, que me zafo el brazo izquierdo para hacerle señas al cuidador, al tiempo que lo llamo a voz en grito, y justo en ese instante, como a cámara lenta, la leona gira su cabeza hacia la derecha sin dejar de mirarme, abre la boca como si bostezara, y me muerde debajo del sobaco.
Grito a pleno pulmón.

La adrenalina va que vuela. El corazón se me quiere salir del pecho. ‘Que se me come’ es lo único en lo que puedo pensar y no hago más que repetírmelo, una y otra vez. El instante se me hace eterno. Duele.

El cuidador le mete un capón al animal, que inmediatamente me suelta y se agazapa con cara de arrepentimiento. Todavía con el subidón, le echo una reprimenda como si fuera mi propia mascota y se hubiese portado mal. Sé que sólo estaba jugando y por eso no perdí el conocimiento, presa del pánico, pero no deja de ser el rey de la selva y por un momento creí que sería su desayuno. A dios gracias, al menos, que cuando me atacó tuve el reflejo de poner un pie detrás del otro para contrarestar su impulso y que no me tumbara, pues pesaba más que yo. Peor hubiera sido estando echado.

Al cruzar la verja, mi amigo y su madre están mucho más pálidos que yo. De lejos debió de resultar bastante impresionante también. Me quito la camiseta agujereada para verme y no ha sido nada. Apenas me pinzó entre dos costillas, aunque el moratón causado por la imponente presión de sus mandíbulas me duraría un par de semanas y me cuesta respirar un poco. Uno de sus colmillos era más gordo y largo que mi meñique. Aún veo sus ojos.

Preliminares

2010-12-04T22:56:00.002+01:00

Fuente: Arial. Tamaño: 12. Color: Automático. Alineación horizontal: Justificar. Interlineado: Espacio 1,5. Bien, ya podemos empezar.

A ver, ¿de qué tratará esta vez el texto? Sexo y violencia: casi que no. Por no repetirnos, más que nada. Desamores, nostalgias y demás lloriqueos fáciles: pasando, demasiado recurrente también. Algo de ciencia ficción, ¿quizás? Pues tampoco porque no se nos da del todo bien, para qué engañarnos...

Ya está, escribamos una del oeste. Tendrá una hermosa chica, hija del patrón del rancho, un tipo ya mayor pero bien rudo; un esclavo que es mucho más listo de lo que parece; un pistolero que viene de lejos, el más rápido que jamás hayan visto; una banda de asaltantes que tienen al pueblo aterrorizado; un camarero del saloon al que se le hacen todas las confidencias, un par de putas y un muchacho que reparte el periódico.

Perfecto. ¿Título?

Amor cromático

2010-11-20T00:40:00.002+01:00

Se conocieron en un autobús interurbano.

Ella llevaba un gorrito azul cielo muy mono para esconder sus inseguridades y él, que venía de sentarse a su lado, vestía pantalones amarillo fosforescente para demostrarle al mundo que le importaba un pimiento lo que pensaran el resto. Su atracción fue inmediata. Intercambiaron conceptos y risas, se besaron al cabo de cinco paradas e hicieron el trayecto completo varias veces.

Hoy día, la hija que engendraron esa misma noche no se separa nunca de su chaqueta verde loro.

Sa Conca

2010-11-16T17:46:00.002+01:00

–¡Está fría! –exclama ella dando un saltito atrás.

–Qué va, está en su punto –la contradigo. –Además, con el calor que hace... ¿te gustaría que estuviera como una sopa?

Mientras defiendo la temperatura del agua de mi playa favorita, mis tobillos reciben las olas a intervalos exactos. El sonido que hacen al retroceder es lo que más me relaja en el mundo entero. A mi lado, una señora de florido traje de baño, las manos a la espalda y la boca entreabierta, busca a su nieto en el horizonte. Del otro lado, una pareja de ingleses escaldados trata de hacerse con un hueco en el que poder echar una partida de palas. Un tipo tatuado, tras ellos, se termina media lata de cerveza en dos tragos y le pide un cigarrillo a un colega. Su mujer, una morena en topless, me devuelve una mirada vacía.

María se ha retirado un metro más atrás. Aunque es un poco más bajita que yo, estamos casi a la misma altura porque la orilla hace pendiente. A ella, el sol le multiplica las pecas de la cara y le da un brillo fantasmagórico a sus hermosos ojos; a mí, me hiere la espalda. Hago una foto mental de su melena para recordarla incluso después de haber sido incinerado.

–Pues la verdad es que sí –y se cruza de brazos, a caballo entre protesta y escalofrío, como si quisiera sostenerse los pechos. De hecho, así consigue darle más peso a la frase.

Yo ya me he zambullido. Cogí carrerilla mientras ella contestaba, me tiré de cabeza con un gran salto y apenas oí lo que tenía que decir. De todas maneras, ya sabía lo que iba a decir.

Me pican un poco los ojos pero le tengo tanta costumbre al mediterráneo que en breve dejarán de hacerlo; si no me picasen los ojos, no sería lo mismo. El agua es tan clara que se puede ver bien sin necesidad de gafas de buceo. Bajo el agua, vuelvo hasta la orilla rascando el fondo con el vientre, me doy la vuelta al llegar y me dejo arrastrar por la última ola haciendo el muerto.

Sonrío bajo sus pies.

–Puedes meterte poco a poco, si quieres. –el suave oleaje me llena el bañador de arena.

María se ha arrodillado y me acaricia el pelo. Es joven y hermosa. Yo la contemplo con un codo clavado en la arena. Parece que peinarme el flequillo la ayude a pensar.

–Creo que paso. Me quedaré aquí, viendo cómo nadas y admirando el paisaje. Puede que vaya a por la cámara y tire un par de fotos.

–Ven –le susurro justo antes de acercarle una mano a la cara, atraerla hacia mí y besarla dulcemente. Probar sus labios es mi deporte favorito y podría hacerlo durante días seguidos. Por eso se me da tan bien.

Entonces la abrazo, de repente, como un depredador que revela su escondite solamente cuando se abalanza sobre su presa. María grita un poquito porque se muere de la risa. Mi piel mojada y mi bañador le dan frío pero yo le doy calor.

–Para, para... –me suplica entre carcajadas. Volvemos a besarnos y me convenzo de que media playa nos está mirando, muriéndose de la envidia.

–¿Vamos?

Tirando de su mano, la llevo hasta la orilla. Su piel se eriza. El agua le va por la cintura cuando retira su mano de la mía. Hago ademán de tirarle agua y ella pone los brazos en cruz a modo de escudo, según gira la cabeza y medio cuerpo. Me parece un gesto tan involuntario como inútil y absurdo. Me dejo caer de espaldas, sonrío y escupo un chorrito de agua.

María sigue abrazándose. Me mira cual estudiante amenazado por una pregunta del profesor; no lo tiene nada claro. Me acerco despacio haciendo burbujas, me pongo en pie separando las piernas para estar a su altura y me sitúo frente a ella. La abrazo. Tiembla un poco primero y deja de hacerlo después. Le acaricio la espalda. Ser capaz de tranquilizarla me hace sentir muy bien.

–Te aconsejo que cojas aire –digo sonriendo.

–Ni se te ocurra...

Al salir a flote, me tira agua para vengarse. No me defiendo. Reímos.

–Pensé que te gustaría.

–Si serás capullo... –y me salta encima, apoyándose en mis hombros con la intención de hundirme. Hago pie pero, aún y así, me dejo vencer. Al sacar la cabeza, me pasa la mano por la frente en un gesto muy maternal. Me aprieto los ojos con dos dedos antes de abrirlos. Estaba esperándome a pocos centímetros para volver a besarme. Sus antebrazos rodean mi nuca y sus piernas mi cintura. Las manos sujetando sus firmes nalgas y mi boca bebiendo de la suya, siento que me excito. Ella se da cuenta y me muerde una oreja. Siempre le gustó especialmente excitarme en público.

–Te echo una carrera –sugiero entonces.

–Vas a perder –contesta riendo, mientras intenta hundirme de nuevo para tomar algo de ventaja.

Reencuentro

2010-11-16T17:45:00.003+01:00

La pata de conejo que llevaban siempre consigo no tuvo la suficiente influencia como para evitar que se perdieran. El vendedor ambulante las había engañado y estaría inflándose a pollo a su costa.

Procuraron calmar sus nervios: alguien debía de encontrarlas tarde o temprano, pensaron. Pero poco importaba eso porque nunca podrían volver a contactar con Juan, el único que las entendía y que sabía de sus valiosas cualidades. Desde el primer momento en que se conocieron, Juan las trató con respeto y cuidó de que estuvieran siempre a salvo de los peligros del mundo exterior. Pronto se hicieron amigos inseparables y, a lo largo de todos estos años, habían vivido grandes experiencias juntos, habían compartido sin duda los mejores momentos de sus vidas.

Lo más probable es que Juan, angustiado por su repentina desaparición, las estuviera buscando en este mismo instante y podían apostar a que no descansaría en su empeño. Pero, de no encontrarlas pronto, estarían perdidas para siempre. No estaban hechas para separarse de su amado y sabían que el tiempo lleva al olvido, por lo que Juan terminaría por sustituirlas.

La situación había pasado a ser una cuestión de vida o muerte.

Entonces, abrumadas por la idea de no volver a andar jamás el mismo camino que Juan, lloraron de pena y de dolor; y lo hicieron con tanta intensidad que el sol, que nunca aparta su vista de los necesitados y que valora el amor y el esfuerzo por encima de todo, les confirió un brillo especial, casi sobrenatural, para que llamasen la atención de su adorado antes de que éste pasase de largo. El astro rey, en su infinita generosidad y sabiduría, bien sabía como apaciguar su desconsuelo.

–Ahí estáis. Menos mal –dijo él con una sonrisa. Cogieron a Juan de la mano y éste les secó las lágrimas.

Juan se alegraba tanto de volver a verlas que se puso a cantar durante todo el trayecto que les llevó a casa. Ellas, dichosas también, hacían los coros. Luego, le abrieron la puerta y entraron juntos.

Borrachos

2010-11-16T17:45:00.001+01:00

En la puerta de una discoteca, dos amigos se abrazan para no tropezar con un escalón y piropean a un par de nenas que pasaban por ahí. Éstas no les hacen ni puto caso y uno de ellos las llama frígidas en voz baja. Entonces, se ponen a andar en dirección al mar, buscando un moro que les venda una cerveza:
-Amenaza con amanecer, tío.
-Hostias, te ha salido un tragalenguas.
-Se dice trabalenguas, borracho de mierda.
-Tú calla que vas peor que yo.
-Puede, pero al menos no soy marica.
-Pregúntale a tu hermana si tienes dudas, payaso.
En este punto dejan de abrazarse y siguen su serpenteante camino mientras un agente de tráfico les observa negando para sí mismo con la cabeza.
-Eh, a ella no la metas en esto que es menor.
-Pues podría enseñarte un truco o dos.
-Tío, mira que te la vas a cargar.
-Justo eso pensaba ayer mismo mientras se la metía por el culito...
-¡Me cago en tu puta madre!
Echan una carrera que no dura ni quince metros y casi acaban a puñetazos. Se detienen un minuto para tomar aire.
-Vale, vale, tranquilo hombre, sólo bromeaba.
-Pues te pagas tú la última, por listo.
-Está bien, ¿sabes de algún sitio abierto por aquí cerca?
-Bua, ni puta idea; a estas horas...
-¿El Mauro’s?
-Qué va, ése ya habrá cerrado.
-¿Y el mesón del tal Jimmy ése?
-No creo.
-Pues vamos al puti de tu madre que fijo que es un veinticuatro horas.
Echan otra carrera, se dan de hostias y terminan por abrazarse.

Maldita suerte

2010-11-16T17:43:00.005+01:00

Esa mañana, paseando en silencio por la calle principal, bajo ramas secas y un cielo triste, Allan se topó con una pequeña bolsita que alguien había perdido. La recogió con disimulo, miró en su interior e, inmediatamente, se la guardó en el bolsillo derecho de la chaqueta; el hallazgo lo había puesto muy nervioso. Al instante, rezó para que su reacción no hubiese sido demasiado evidente y pensó que debería andarse con mucho cuidado, pues podría haber alguien observando.

Allan venía enfrascado en hallar la manera de dar solución a sus múltiples y enrevesados problemas pero, después de encontrarse cara a cara con su caprichoso destino, dejó de hacerlo. Ahora sonreía de oreja a oreja y prometía para sus adentros que no volvería a maldecir su mala suerte.

Sara, una elegante vecina de su bloque de apartamentos, hija de un dentista y de una psicóloga, que pasaba por ahí de camino a la carnicería, se contagió de su inusual buen humor y se paró a saludarlo muy efusivamente. A él le pareció más bella que nunca.

–Hola, guapo. Qué bien te veo, ¿cómo te va?

–Oh, bueno, mira, no me puedo quejar: tengo un trabajo nuevo y me he apuntado a un gimnasio.

–Vaya, vaya, cuanto me alegro. ¿Sabes?, yo siempre quise apuntarme a uno, pero soy muy torpe para los deportes.

–Deberías intentarlo. Además, así coincidiríamos más a menudo.

Ella reía, ruborizada –Eres un encanto –dijo entonces. –¿Por qué no me das la dirección y voy a ver qué tal?

–Claro, princesa. A ver, apunta. Está en el 213 de la calle Francis y se llama ‘Shape’. El nombre es un poco fácil pero son muy profesionales.

–Qué bien, sólo está a un par de manzanas de casa. Pues, voy a estar fuera unos días y...

–Perfecto, ahí nos veremos a partir de la semana que viene entonces. –y le dio un besito en la mejilla que le supo a algo más.

Entre tanto, Allan había olvidado la valiosísima mercancía que portaba en uno de sus bolsillos; prosiguió su camino sin saber hacia dónde dirigirse, pensando en contemplar a su sudorosa vecina haciendo estiramientos en mallas de los ochenta frente a un gigantesco espejo. Paró a ver un resumen de la jornada de liga en una pequeña taberna que hacía esquina, pues el béisbol era su mayor pasión, se tomó una cerveza y, al ir a pagar, reparó nuevamente en la bolsita. Hubiera jurado que pesaba más.

Llegó al piso apresuradamente y cerró de un portazo. A punto estuvo de desnudarse por completo porque había subido por las escaleras y se estaba ahogando. Se encendió un cigarrillo, cerró las cortinas, puso la televisión y se sentó en la mesa de la cocina sopesando la bolsita en la palma de la mano. Tenían que ser varias docenas. Su mente no era capaz de aproximarse a una cifra.

El cigarrillo se consumía en la comisura de los labios de Allan, inmóvil frente a la bolsita. Sabía que al abrirla se cumplirían todos sus deseos pero sospechaba que un sinfín de nuevos problemas surgirían de ese acto. Algo tan simple como tirar de un cordel podría dar paso a un mundo onírico en el que todo le sería concedido o, por contra, al mayor de los infiernos. Seguramente, alguien estaría buscando lo que tenía delante de sí. Se imaginó a dos matones, impecablemente vestidos, entrando por la puerta seguidos de un tipo bajito y delgado que hablaba con la voz rota. No quería morir.

Pero tenía que intentarlo. Su vida siempre había sido una puta mierda: todas sus novias le traicionaron, no tenía amigos, todos sus trabajos apestaron, todos sus jefes se aprovecharon de él, los peces se le habían muerto porque el fin de semana pasado estuvo fumando hierba y olvidó cambiarles el agua, debía dinero de un par de apuestas impulsivas, sus padres ya no le dirigían la palabra porque lo consideraban un fracasado...

Vertió el contenido sobre la mesa y sus ojos se llenaron de lágrimas. El brillo de los diamantes casi lo deja ciego. Se fumó otro par de cigarrillos seguidos para evitar que le diese una angina de pecho y estuvo paseando en círculos alrededor de la mesa a tal velocidad que se diría que se entrenaba para competir en una maratón de marcha. De nuevo, intentó calcular un montante aproximado, pero convino en que, por mucho que inflase sus expectativas, lo más probable es que ni se le acercase.

Entonces tocaron a la puerta. Allan metió los diamantes en la bolsita apresuradamente, la bolsita en una caja repleta de viejas fotografías, la caja en el cajón de los cubiertos y tragó una cantidad de saliva como para cometer suicidio. Tosió e intentó serenarse. Buscó algo con lo que defenderse, por si acaso, y se hizo con un abrebotellas. Estaba aterrorizado.

–¿Quién es? –preguntó mientras andaba despacio hacia la puerta.

–Somos amigos de Sara –contestaron desde el rellano.

–Un momento, por favor.

Al echar un vistazo por la mirilla, vio a dos tipos enormes trajeados, con gafas de sol, relojes caros y relucientes zapatos; a Sara, que distaba mucho de tener buen aspecto; y a otro tipo más pequeño, casi insignificante, que fumaba un habano y vestía de chándal y cuyo brazo rodeaba a la asustada vecina, sujetándola de la cintura con violencia.

Volvieron a tocar a la puerta, más fuerte esta vez. Sonó como tres disparos. Allan sudaba a mares, tenía frío y se acordaba de aquel viejo apartamento con escalera de incendios que no quiso alquilar porque el barrio nunca le acabó de gustar. No había salida. Así, maldijo su suerte y abrió.

El poder

2010-11-16T17:40:00.002+01:00

Viene volando a robarme con el sigilo del cobarde, pero libre de toda culpa, pues sólo obedece a su instinto; su naturaleza nunca entendería de chorradas como el bien y el mal. Duda un instante, pero en seguida se abalanza sobre mi carne.

Le he descubierto hace rato y sé que va a morir en la palma de mi mano porque aborrezco a los de su especie. Mi única duda consiste en decidir si acabo con él de inmediato o si, por contra, le dejo hacer para averiguar si se arrepiente de su osadía o si acaso sacia pronto su sed. Sin embargo, en vista de su desvergonzada avaricia, resumo que su tiempo se ha agotado ya y lo aplasto con un movimiento tan seco como inapelable. Sangra en mi mano, sangro en su vientre; es la misma sangre. Fuimos hermanos por un instante.

Así es el poder: el débil podrá creerse más listo para driblar al fuerte un par o tres de veces, y hasta puede que lo consiga, pero, al final, el más poderoso siempre vence. Un mosquito menos.

El mito

2010-11-11T01:56:00.003+01:00

El colchón vibra con suavidad, casi imperceptiblemente. Las esquinas del somier se van iluminando poco a poco y detienen su progresión en el instante en que detectan movimiento. Gruñe. El cuadro que tiene enfrente reproduce un retrato de Gaugin, pero después de mediodía pasará a ser un paisaje de Turner. Un holograma de Miss Junio fumando desnuda, apoyada en el marco de la puerta del baño, guiña un ojo cuando Pierre pone los pies en el suelo. La planta que hay debajo del cuadro, entonces, florece.

El espejo le da los buenos días –suena un poco de Blues- y le hace una radiografía bucal mientras sonríe. El cepillo de dientes, entre otras cosas, mide sus niveles de sarro. La cuchilla láser de siete hojas dibuja sus patillas mientras emulsiona pequeñas cantidades de loción para la piel. La ducha de techo le recuerda cual es la presión del agua y temperatura preseleccionadas y no se activa hasta que Pierre toca una baldosa con su dedo índice.

El ropero propone tres combinaciones adecuadas de corbata, traje, cinturón y zapatos para la reunión a la que el exitoso ejecutivo de una firma de galletas para mascotas quisiera no tener que asistir esta tarde. La ropa se ajusta automáticamente; no le gusta un pelo porque a veces siente que un error de apreciación de las nanofibras de su corbata acabarían con su vida de la manera más absurda.

Las luces se van apagando gradualmente según se desplaza por el apartamento. Siguiendo el consejo de un amigo enteradillo, decidió colocarlas todas del mismo modelo para ahorrar en consumo, excepto las del salón que son más elegantes. También cambian de tonalidad según la hora del día.

La nevera anuncia que anoche bajó la presión atmosférica, por lo que hay un 70% de probabilidades de que se nuble después del almuerzo, y que la leche, los tomates y el atún se han terminado. Le resume los titulares de la prensa que lee habitualmente, le enseña el menú del día y le recomienda una ruta alternativa porque hay tráfico denso a causa de un par de calles cortadas ayer mismo. El microondas tiene voz de madurita caliente. Le sugiere un desayuno rico en fibra y fruta que, si así lo desea, le ayudaría a preparar paso a paso; afirma cuatro tonterías como que la alimentación es la base de todo o que hay que hacer ejercicio regularmente y le desea un buen día cuando comprueba que abandona la habitación.

El sillón le pregunta si querrá un masaje en las cervicales al tiempo que un holograma de Miss Noviembre vestida de enfermera finge estar pasando la aspiradora. Luego, la pared que tiene en frente se enciende. Es una televisión enorme y por eso el sillón se encuentra a más de cinco metros de distancia. Diminutos altavoces, como cerezas pinchadas en el extremo de un fino alambre, salen de sus reposabrazos y envuelven disimuladamente a Pierre.

-Baja volumen tres puntos –ordena éste. –Sube brillo cinco puntos –añade luego. No le apetece demasiado ver las noticias, pero menos aún pedir cualquier serie del humor reciclado que se viene haciendo últimamente. Además, ya ha visto todas la películas del paquete de este mes y sabe que la pared no va a querer leer las dos que le pasó su amigo Maurice.

En realidad, lo que quiere es volver a sostener un libro como los de antes entre las manos, si es que aún quedan; sentir la textura y olor del papel le procuraría un gran placer. El tacto y el olfato los tiene particularmente en desuso porque el piso responde únicamente a sus cuerdas vocales y, además, dispone de un sistema de ventilación de nueva generación. Es un mal que comparte con la mayoría de sus conocidos.

De repente, el joven parisino se levanta del sillón de un salto y vuelve al dormitorio a la carrera. Abre el último cajón de un ropero empotrado y saca una bolsita de tela que parece la funda de un licor de más de veintiún años. Deshace el nudo y vierte suavemente el contenido sobre la alfombra. Son unas canicas con las que jugaba su abuelo. Fue lo único que le dejó. Parecen nuevas, pues brillan más que la lágrima que asoma desde una esquina de su ojo izquierdo.

Hace como que juega con ellas durante unos minutos. Suspira y vuelve a guardarlas.

Un palillo

2010-11-11T00:52:00.002+01:00

Muerde un palillo obsesivamente porque necesita un cigarrillo. Vuelve a fumar desde hace poco y hay veces que daría cualquier cosa por una calada. El problema es que no le llega para andar comprando cajetillas, así que se tiene que conformar con los que hay, cuando los hay, en el local en el que trabaja.

Se quita la gorra porque le pica la cabeza. Estaría bien que mañana se acordase de ir al peluquero de una puta vez. También debería lavar la gorra porque se la ha puesto todos los días desde que se la regalaron hace más de un trimestre y ya huele.

Un mosquito se posa en su brazo. Él se lo mira mientras le canjea sangre por veneno. Le gusta la idea. Hasta cree que saldrá ganando con el trueque. Después piensa que es muy posible que su sangre acabe sentándole mal al odioso insecto y termina riéndose de sí mismo.

Hoy no ha tenido un mal día pero ya quiere que se acabe. Descalzarse, leer un poco, dormir, eso quiere. Mañana será otro día, por cojones. Escupe el palillo, pero en seguida se va a por otro y hace como que se lo fuma.

El flechazo

2010-11-11T00:08:00.002+01:00

La morenaza llamó al camarero levantando el brazo como lo hace un niño antes de pedir permiso para ir a mear. Había bebido demasiado y estaba de muy buen humor. Era el cumpleaños de un amigo, así que se habían juntado varias parejas alrededor de una botella de coñac español. Otro amigo homosexual se ofreció a acompañarla para que no se sintiese demasiado soltera. Acababan de llegar.

El joven acudió de inmediato: –Buenas noches. ¿Qué desea, señorita? –preguntó mostrando una sonrisa encantadora, pues en eso consistía, a fin de cuentas, gran parte de su trabajo.

Visiblemente halagada, ella le devolvió la sonrisa. Sentada en una silla, ladeaba la cabeza y curvaba el cuello mientras pestañeaba sin parar y él, cogiéndose las rodillas con las manos, se agachaba para mirarla de cerca con el pretexto de que la música no le permitía escuchar con claridad. Ella lo tuteaba y él le hablaba de usted. El uno intentaba no repasarle el escote y la otra pretendía ponerle nervioso mostrándose obscenamente coqueta.

La bella mujer fantaseó con besar al camarero el par de veces que éste le acercó la oreja y le seguía con la mirada mientras iba y venía atendiendo a las mesas. Quería que le trajese cigarrillos sueltos pero no era sino una excusa para hacerle volver de vez en cuando. Él, dándose cuenta de su atractivo, se sintió poderoso y, en una de éstas, pensó que, en esa posición tan sumisa, podría tirarle de la melena con una mano hasta introducirle el pene en la boca. Sin duda, a ella le gustaría.

Al rato, el camarero pidió un cigarrillo para él. Necesitaba calmarse. Las mesas estaban tranquilas y se dio cuenta de que, si quería hacer una pausa, ahora era el momento. Inhalaba largas bocanadas de humo y lo exhalaba por la nariz. Entonces, la morenaza se levantó y se puso a bailar con una amiga, y la pareja de ésta se sentó a charlar distendidamente con el homosexual.

–Cómo se mueve la hija de puta –pensó en voz alta el joven. Dejó caer el cigarrillo al suelo y lo apagó con el pie. –Y no para de mirarme.

Por el otro extremo del local, el camarero fue a dar una vuelta a ver si alguien quería más cerveza. Dos chavales le pidieron un par cuando ya casi había dado la vuelta completa y, al regresar a la barra, se topó con la espalda descubierta de la morenaza, que se había colocado estratégicamente en mitad del paso. Sus apretados pantalones no paraban quietos.

–Con permiso –dijo el flaco. Y le tocó suavemente el hombro para que se hiciese a un lado. La mujer sonreía; él también. Se apartó lo justo para que hubiese roce si quería salvar ese sensual obstáculo en movimiento y, por un glorioso e interminable instante, lo hubo.

Con la pareja de cervezas en la mano, deshizo el camino para que se repitiese la escena pero esta vez la escultural señorita decidió bailarle de frente. El camarero, dubitativo y excitado, hizo ademán de zafarse de ella con cierto desprecio, mirando para otro lado, pero, con el corazón en un puño y pensando seguramente con el bajovientre, añadió: –Ahora mismo vuelvo.

Le pagaron con un billete grande y, por el otro lado, para no perder ni un segundo, se fue a la barra a que le dieran cambio. Luego le preguntó al patrón, que andaba por ahí emborrachándose con gente influyente, si le permitía bailar un poco con aquella semidiosa y éste, divertido con la idea de que el camarero podría hacer el ridículo, accedió sin pensarlo. Devolvió el cambio dando toda la vuelta, fue a buscarla, bailaron sin mediar palabra mientras se miraban a los ojos y le abrazó el estómago cuando, en un momento de su seductora danza, ella se había dado la vuelta.

–Es usted muy hermosa –le susurro el camarero al oído. Olía a jazmín y sentía cómo le estaban creciendo los calzoncillos.

–Adoro su sonrisa y tiene usted un culo fantástico. Me encantaría mordérselo. Si estuviéramos solos ahora mismo le lamería la espalda y le besaría la nuca. –Ella escuchaba complacida y no decía ni pío- Por supuesto, la seduciría a usted como es debido. Iríamos a cenar, daríamos un paseo, nos conoceríamos el uno al otro y, en el momento de despedirnos, usted me ofrecería tomar un licor en su casa. Antes de llegar al rellano de la escalera, nos besaríamos apasionadamente y, ya desde la puerta, usted prometería obedecerme y yo le daría placer durante un día entero. Nos juraríamos amor eterno y jamás volveríamos a vernos, por lo que nunca dejaríamos de soñar el uno con el otro, y es muy posible que...

Se dio la vuelta violentamente y le estampó un beso que casi lo mata del susto. Debió de pasar una eternidad. Cuando el joven por fin volvió en sí, se estaban acariciando las nalgas mutuamente.

–Eres un romántico.

–Creo que me estoy enamorando de usted, señorita.

–Puedes tutearme, si quieres.

–¡Cásate conmigo!

–Pues vayámonos –contestó ella tirándole de la mano hacia la puerta.

–No puedo, perdería mi trabajo.

–¡Es ahora o nunca!

Echaron a correr. La morenaza olvidó su chaqueta y se marchó sin despedirse. El camarero le hizo un gesto a un compañero para dar a entender que volvía en seguida pero nunca lo hizo. Pasaron la noche en mitad del desierto, acurrucados en la parte de atrás de la camioneta de él. Trece horas más tarde, tomaron un avión a Sudáfrica. Después, compraron un viejo Mercedes y subieron por la costa hasta que, cinco días más tarde, encontraron una pequeña capilla en la que contrajeron matrimonio.

Se cambiaron el apellido allí mismo. Encontraron trabajo de carpintero y maestra, compraron un perro para que cuidara de sus tres pequeños, plantaron flores, construyeron juntos un granero y tienen una casita bajo un baobab gigantesco. Sus padres, demás familiares y aquellos que se proclamaban sus amigos, dejaron de buscarlos hace poco menos de un lustro. Aún visitan la capilla, cogidos de la mano como dos adolescentes.

Sangre y miel

2010-11-10T23:33:00.001+01:00

Con tinta blanca sobre su piel,
firmé una sola noche de amor,
y quisiera serle siempre fiel
aunque ya no tenga su calor.

Me arrebataron a mi ángel,
Me privaron de su dulce olor
y a borbotones sobre papel,
sangro de letras y de dolor.

Me ahogo en un triste burdel
ebrio de vino y falso pudor
pues la monté como a un corcel
y no merecía yo tal honor.

Sueño con sus cabellos de miel
y maldigo no tener valor
de poder salvarla el día aquel
en que cambiarían de color.

El aborto

2010-11-10T23:24:00.002+01:00

Un hombre acude a urgencias diciendo que quiere abortar. Se ve muy afectado y parece que lleve una semana entera sin dormir. Una enfermera, que leía el Hola mascando chicle tranquilamente tras a un ordenador apagado, lo flipa poniendo cara de idiota. La sala de espera frente a ella está semivacía porque son pasadas las cuatro y media de la madrugada. Un abuelo de boina y calcetines blancos se está echando una siesta, esperando a que su nieto motorista salga con un brazo escayolado. Un chaval borracho que trajo a un colega etílico perdido, mientras, no pierde detalle de la inusual conversación y sonríe con poco disimulo.

El tipo dice que está hablando muy en serio, que si no le ayudan se va a tirar de lo alto del edificio, que ya no puede con la carga de seguir alimentando al monstruo que lleva dentro. La enfermera intenta tranquilizarlo entonces y hace una llamada. La joven se muerde las uñas, el tipo llora de rabia, el jubilado sigue sin enterarse y el niñato pega un trago de su petaca procurando que nadie le vea. En seguida, aparecen un par de forzudos vestidos de verde, de los que acompañan a los enfermos mentales hasta sus celdas, diciendo que ya le tienen reservada una habitación en maternidad.

Se oye un disparo y, en ese mismo instante, todo dios se tira al suelo sin pensarlo, salvo el abuelo, que se ha quedado petrificado en su asiento.

El hombre traía un revolver enorme escondido en el bolsillo derecho de su cazadora y acaba de hacerle un agujero al techo, cargándose una lámpara horripilante. Ya no llora, pero le sangra la nariz porque no deja de abofetearse, mientras asegura que lo que hay en su vientre le atormenta hasta el punto de llegar a asesinar si los médicos le niegan su ayuda. No quiere que le tomen el pelo, declara, y si vuelven a intentar engañarlo, grita, le meterá un balazo entre ceja y ceja a la asustadísima enfermera o al viejo mismo.

El joven alcoholizado, excitado de puro nerviosismo, la cara contra el frío suelo de baldosa barata, fantasea con presenciar una escena de sodomía con la enfermera y la pistola como principales protagonistas. Los dos fornidos perros guardianes del hospital se lamentan secretamente de estar perdiéndose la serie que veían hace un rato. A decir verdad, no parecen muy alterados, como si frecuentasen a menudo bares de mala muerte en los que la gente tiene por costumbre amenazarse con armas de todo tipo. El abuelo recuerda los tiempos en que el hambre mataba más que las personas y conserva la calma porque estuvo en la guerra. La enfermera apenas consigue dominarse y a punto está de cometer una estupidez.

Entonces, el médico de guardia hace su aparición en escena. Lleva el suficiente tiempo escuchando tras la pared como para darse cuenta de lo difícil de la situación y ya ha avisado a la policía. Le pidieron que entretuviera al hombre armado hasta que llegasen, pero que no intentase nada.

-Tranquilo, amigo, soy médico; todo va a salir bien, ya lo verá.

-Quítemelo, doctor, por dios. ¡Quítemelo!

-Bueno, veamos, ¿cuales son sus síntomas?

-¡Voy a matar a alguien, joder!

-Vale, vale... le operaremos enseguida. Es por aquí.

Aquella rubia

2010-11-07T21:54:00.002+01:00

Era una tarde lluviosa, incómoda, de las que no apetece moverse del sofá. Ella se ofreció a dejarme en casa porque tenía un Polo y yo, que por aquel entonces aún me desplazaba en bus y metro, acepté encogiéndome de hombros. Nos gustábamos demasiado, pues hacía poco que salíamos. Los colegas de la universidad, con los que caminaba al final de cada jornada hasta la estación, pusieron la directa con una sonrisa.

A medio camino, llegando a Lesseps por la variante que ya no existe, le metí el meñique en la boca mientras conducía y se sorprendió de cuanto me excitaba. Sonaba una canción de mierda que le encantaba.

Delante de mi portal, aparcó en el carril bici y, después de un seco ‘hasta mañana’, nos besamos para despedirnos pero ya no pude despegarme de su lengua. Con la mano derecha, le acaricié la mejilla, el cuello, un pecho. Con la otra, justo después, me aferré a su espalda, la levanté del culo, jugué con su coño por encima de sus apretados tejanos. Se puso de rodillas sobre el asiento para salvar de una vez por todas la distancia que nos separaba, mirándome como si fuese caníbal mientras le frotaba las costuras del pantalón. Besaba de puta madre y sentía que yo besaba aún mejor gracias a su boca.

El vaho de nuestro deseo había tintado las ventanas y la lluvia componía ritmos tántricos sobre el parabrisas. Me dijo que la había puesto demasiado cachonda y que me la quería chupar. Yo le hice ver que desde afuera resultaba absolutamente imposible que alguien sospechase lo que estábamos haciendo, aparcados en doble fila. Me bajé la bragueta y me levanté para retirarme los pantalones hasta las rodillas. Ella se deshizo del calzoncillo a cámara lenta y, cuando comprobó lo dura que la tenía, se la tragó enterita. Su rubia melena me hacía cosquillas en el vientre. Hizo una pausa para afirmar que no le gustaba el sabor del semen y que la avisase a tiempo, según me acariciaba las pelotas con el acolchado de su mano menos diestra.

Le dije que no se preocupase.

La habitación

2010-11-07T21:30:00.003+01:00

Tenía sólo diecisiete años.

Dijeron que fue un trágico accidente. Sus compañeros de clase nunca creyeron tal cosa, pero su novia y su madre sí. Necesitaban recordar su encantadora sonrisa y obviaron todo indicio que apuntara a que se trataba de un muchacho débil y atormentado. Su padre renunció a la pensión y dejó el cuerpo de policía ésa misma semana. Ya no podía volver a sostener un arma. Limpiaron las paredes del baño del sótano hasta dejarlo como nuevo y le pusieron un gran candado. Su pandilla de amigos se emborrachó a su salud y acabaron a hostias porque uno lo llamó cobarde, otro lo maldijo y el resto se sintió ofendido, aunque todos tenían razón a su manera. Vendieron su moto por interné, regalaron a su perro y sellaron algunos de sus soldaditos de plomo favoritos a su lápida.

Su habitación, dos décadas más tarde, todavía sigue intacta, como un museo a rebosar de dolor y sufrimiento. La nueve milímetros de papá, sin embargo, desapareció.

El susto

2010-10-27T00:15:00.000+02:00

Un perro flaco rebusca entre la basura y alza su cabeza cuando oye que un transeúnte se acerca. Las orejas de ambos se levantan. Él solo quiere pasar por ahí porque los coches vienen muy rápido y no se atreve a poner un sólo pie en la calzada. El perro enseña los dientes y gruñe porque siente que su cena está siendo amenazada. Ya no menea la cola. Él no le aparta la vista de encima por si tiene que defenderse soltando patadas o algo y opta por no desviarse, enfrentando al pulgoso antes que a los veloces taxistas. La acera no es muy angosta pero parece estrecharse a medida que las fauces del animal y las piernas del humano se van acercando. El volumen del gruñido del perro aumenta también proporcionalmente a la tensión que siente el joven. Al final todo termina en un susto. El animal se acaba su escasa comida tranquilamente y el hombre llega al trabajo sudando la gota gorda, pero sano y salvo.

La ruptura

2010-10-27T00:09:00.004+02:00

Su novia de toda la vida ya no quería saber nada más de él y, a decir verdad, a Mike le traía sin cuidado. Ella le dejó un mensaje en el contestador automático; nunca sospechó que pudiera ser tan fría. Habían habido otros dos amagues de ruptura, pero esta vez –a la tercera va la vencida- ya no había vuelta atrás. Es mejor así, pensó entonces.

De camino al trabajo, se metió en una oscura taberna, apagó el móvil y estuvo pidiendo todos los combinados que había en la carta. Después, le pidió al camarero que probase mezclas nuevas. Vomitó dos veces en tazas distintas. Una sexagenaria le hizo un intento de felación cuando se equivocó de baños. Era ése un local de mala muerte pero estaba encantado. Al final, resultó que sí, que su novia sí que le importaba, pero no se dio cuenta de ello hasta probar la resaca del día siguiente.

Amaneció en el apartamento de un transexual tailandés, abrazado a una modelo sin tetas que se estaba metiendo coca con mucho cuidado de no despertarle. Se vistió, salió de ahí a la carrera sin mediar palabra y llamó a la ex-novia para pedirle perdón.

Dos contra uno

2010-10-26T23:34:00.000+02:00

Entre los matorrales, Harry descubre a una pareja follando. Son un par de ancianos haciendo chiquilladas sobre un mantel de picnic. Da un rodeo procurando que no le oigan –no quisiera molestarles- y echa su meada en un árbol distinto al que tenía en mente. Por un momento siente celos; luego sigue su camino sin pensar en nada.

Pocos metros después, chuta una piedra por instinto, como desafiando al destino, y promete encontrar a una chica decente y muy golfa en la cama, con la que poder meterse entre los arbustos dentro de un porrón de años. Harry se ha dado cuenta de que últimamente todo el mundo va cogido de la cintura sonriendo estúpidamente y ya no quiere seguir siendo el único que frunce el ceño con las manos en los bolsillos. Si no tienes con quién compartir tu camino, lo más probable es que pierdas el rumbo y no sepas a dónde te diriges y, por tanto, nunca llegarás a ninguna parte, concluye. Estoy harto de ir siempre a la deriva, se dice.

A Harry, esta afirmación le entristece todavía más. Sus cejas parecen entonces querer clavársele en el cráneo. Hunde las manos en los bolsillos y chuta otra piedra.

La botella

2010-10-26T23:30:00.002+02:00

Las luces de la discoteca, a través de la botella de su wisky favorito, reproducen fielmente el ocaso. Dependiendo del ángulo con que se mire dentro de dicha botella, el líquido proyecta una tonalidad u otra, desde cuando aún faltan más de cinco minutos para que se esconda el sol hasta cuando ya casi ha desaparecido por completo. Es fantástico.

Mientras piensa en los interminables atardeceres de África, en esa familiar costa brava enrojecida durante el otoño, en el carmín de las nieves pirenaicas que se enfrían según se van azulando, el contenido de la botella va disminuyendo. Y cuanto más bebe, más se esfuerza en olvidar todos aquellos maravillosos instantes que disfrutó contemplando la puesta del astro rey en compañía de su amada, a quien el ocaso llegó antes de hora.

Cuando se ha terminado la botella, se va. Afuera ya está amaneciendo. Mañana será otra noche.

El amante

2010-10-26T23:09:00.001+02:00

Un día, mientras le hacía el amor, creyó que su piel ya no sabía igual. Apenas pudo dormir esa noche. Temía que luego vendrían cambios en su olor, en sus andares, en su corte de pelo. Le atormentaba pensar que dejaría de sonreírle después de un beso o que ya no parpadearía compulsivamente cuando le susurrase obscenidades al oído. Incluso, imaginó el fruto de su vientre tornándose amargo y a punto estuvo de escaparse al baño a engullir toda la caja de somníferos.

A la mañana siguiente, la despertó acariciándole la nuca y quiso ser dulce pero terminaron follando como animales. Al terminar, mientras se vestía para ir a trabajar, ella confesó, como si no tuviera gran importancia, que se estaba viendo con otro hombre.

Sádico

2010-10-21T02:34:00.003+02:00

Se apoya en el marco de la puerta como si fuera el mismísimo John Wayne. Lleva una enorme nueve milímetros metida en los pantalones y la culata asoma justo por encima de una hebilla con forma de hoja de marihuana. Porta, además, guantes de latex, una mochila ergonómica, granadas atadas a la cintura, una camiseta negra de la película Scarface y una media en la cabeza. Una vez desconectada la última cámara de seguridad, se quita la media para demostrar que no le importa enseñar su cara. No va a dejar ningún testigo y parece que tanto la cajera como el encargado acaban de darse cuenta de ello. En los brillantes ojos de los dos empleados se refleja la esencia del miedo, pavor en su estado más puro. Sin embargo, su instinto de supervivencia apenas está despertando, lo que les confiere un aspecto aparentemente sereno. Sus caras tampoco parecen las de una persona que teme por su vida. Puede que las dos semanas de formación en las Bahamas les sirvieran de algo: les enseñaron, entre otras cosas, a no mostrar sus emociones y a no hacerse nunca el héroe. Mientras, tres clientes del banco esperan encerrados en una oficina contigua, con la boca tapada y atados de pies y manos. Confían en que todo termine bien porque el mandamás de la operación les ha asegurado que nada va a pasarles.

-¡Tú, puta, ven aquí!

La cajera, cabizbaja, gatea hasta las botas militares del chino que da las órdenes y no se atreve a mirarle en ningún momento. Cualquiera diría que va a desabrocharle los cordones con los dientes o que está rezando hacia la meca. Luego, el cabrón saca una cajita del bolsillo y esnifa un puñado de coca para decidir su próximo movimiento.

-¡Tú, maricón de mierda, acuéstate boca abajo con las manos sobre la cabeza! No vas a querer ver esto...

El encargado no puede evitar echar un vistazo, disimuladamente, pero el jefe de la banda se percata de ello al instante. Enfurecido, le arrebata el AK-47 de las manos a uno de sus secuaces.

-¡Si vuelves a moverte un sólo milímetro, te mato, desgraciado! –grita apoyando el cañón del arma en el cogote del aterrorizado trabajador.

-Sí, sí, vale, lo siento, sí... –lloriquea éste.

-¡Cállate! ¡Cállate o te vacío el cargador!

Sus cómplices observan la escena tras sus pasamontañas y se les adivina una sonrisa maquiavélica. Entonces, dirigiéndose a la joven, que del susto ha vuelto a sentarse en su escritorio, el chino saca la pistola de sus pantalones, la limpia con un pañuelo rosado, se la coloca de costado entre las piernas y le sugiere gentilmente que se la chupe.

Ella se niega a abrir la boca girando la cabeza hacia el lado opuesto pero él le pasea el cañón por los labios mientras le dice cosas bonitas y le acaricia el pelo con la otra mano. No parece surtir efecto.

-¡Que te la comas, zorra!

La muchacha obedece. Su angustia supera cualquier nivel tolerable por el corazón humano. No puede reprimir el llanto y el chino se descojona cuando ella se traga el acero. Le gotea la nariz.

-Así, princesa, muy bien... –le susurra dulcemente.

-Jefe, ¿no crees que ya es suficiente? –interrumpe entonces uno de los cuatro roperos con pasamontañas.

-¿Tienes algún problema? –pregunta escupiendo el palillo.
Ella sigue engullendo rítmicamente el cañón de la nueve milímetros con la boca en forma de O. Lágrimas de odio, de impotencia y de sincero dolor pintan sus pálidas mejillas de rimel y saltan desde su barbilla. Desearía matar al muy hijo de puta.

-Parece que le gusta.

-Yo sólo digo que...

¡Bang!

El secuaz cae redondo. La boca se le ha quedado abierta, como a media frase, y el pecho de su camisa azul se ha vuelto de color negro. El chino se acerca despacio, le mira girando la cabeza como para estirar el cuello, sonríe y le pega otro par de tiros, uno en cada ojo. Después, limpia la pistola con su pañuelo, despacio. Mientras, los demás miran en silencio para otro lado. El encargado suda y traga saliva. La cajera se seca las babas con el antebrazo y se pierde en el impacto de sus lágrimas con las baldosas del suelo.

-Más a repartir... ¿alguien tiene alguna otra objeción? –Vuelve a colocarse la nueve milímetros bajo la hebilla.

Nadie dice nada.

Parar el tiempo

2010-10-21T02:33:00.001+02:00

Tus iris, clavados en mi alma, transparentes como el mismísimo mediterráneo, me sonríen a apenas un palmo de mi nariz. Te acaricio la espalda desnuda, siento la dulzura de tu respiración, te mordisqueo el cuello.

Entonces, cierro los ojos y deseo que se pare el tiempo. Al abrirlos, descubro que no has dejado de mirarme y me pregunto si habré sido capaz de detener el reloj por un instante. Me doy cuenta de que soy feliz, pues el momento me da todo lo que necesito y no lo cambiaba por nada en el mundo. Te digo que te quiero, bailamos, te beso, hacemos el amor durante más de una hora y te corres conmigo.

Al rato, mientras dormimos abrazados, el edificio se derrumba.

Estoy en una sala de cuidados intensivos, junto a un conductor temerario. Los médicos creen que no volveré a despertar jamás. Fui el único superviviente.

La enfermera que me lava cada mañana puede que nunca llegue a saberlo pero yo soy capaz de parar el tiempo.

De noche

2010-10-21T02:31:00.001+02:00

Un vaso de tubo con agua de garrafón y hielitos. Un plato de plástico con huevos revueltos, tomate, cebolla y queso, además de tres tortillas de maíz. Una cabeza de pescado reseca. Una paja en el baño de al lado. Unas flexiones para no coger frío. Un par de alógenas de tubo que hacen más compañía que los dos perros que duermen afuera. Una gorrita de propaganda del alcalde sobre una mesa con un logotipo de una reconocida marca de cervezas en cada una de sus esquinas. El suelo limpio y las paredes sucias. Tres televisiones esperando a ser encendidas para mostrar cualquier película de mierda. Un reloj que parece que se esté quedando frito por lo despacio que cuenta los segundos. Unos pantalones tejanos que llevan semana y media sin lavar y que desembocan en unas zapatillas cómodas pero agujereadas. Un peinado extravagante y barba de varios días. Ganas de pegarse un tiro. Un tipo agriado que, mientras escribe, se pregunta qué coño hace ahí.

Amnesia

2010-10-21T02:30:00.002+02:00

Está muerto, no hay duda. Tiene un agujero en la frente y descansa con los ojos abiertos, sobre un charco de sangre. Asustado, se da media vuelta pero, al llegar a la puerta, decide comprobar si tiene pulso, por si acaso. Vuelve y se arrodilla. ¡Joder, está vivo! Pide una ambulancia a gritos primero y por el teléfono de monedas del pasillo después. Un iracundo vecino semidesnudo se asoma entonces, amenazando con llamar a la policía. Cuando llegan las sirenas, comprueban que lleva unas doce horas muerto. Le hacen todo tipo de preguntas que no consigue responder. Le acusan de varias cosas a la vez y lo encarcelan a la espera de juicio. Sus huellas estaban por todas partes.

El fiestero

2010-10-15T22:21:00.001+02:00

Una noche, montó una fiesta y descubrió que lo suyo eran los eventos. Empezó juntando a distintos grupos de amigos en la misma casa, pasó a alquilar locales por cuenta propia, más tarde estuvo en una famosa discoteca, después se dedicó a organizar bodas, luego macrofiestas por fin de año y ahora, harto ya de tanto alboroto, trabaja para una funeraria. En esencia, llegó a la conclusión de que todo se reduce a lo mismo: gran variedad de alcohol, la música adecuada, tías buenas a ser posible y muy buen ambiente, sobretodo cuando se trata de consolar a los que han venido a despedir al novio o festejar hasta el amanecer porque un amigo ha pasado a mejor vida.

Virus

2010-10-15T22:19:00.001+02:00

Dice que ha visto algo entre las flores que no puede explicar. Intenta razonar lo sucedido pero el recuerdo no le permite conciliar el sueño, pierde su trabajo y la novia lo abandona. Lo toman por loco. Con el paso de las semanas, le van haciendo a un lado; la gente se aparta de su camino y cuchichea a sus espaldas. Se vuelve un apestado, se esconde en el granero de casa de sus padres y envejece varios años en apenas ocho meses.

Un día, un amigo va a visitarle. Apenado por la situación, decide hacerle compañía por un tiempo, hasta que mejore. Trae juegos de mesa y un buen puñado de libros y se instala con él en el granero. Los padres de ambos les llevan café y bocadillos casi cada mañana, como si aún fueran adolescentes estudiando para los exámenes finales. Convencido de poder ayudarle, charlan durante horas, discuten sobre el por qué de las cosas, inventan conspiraciones gubernamentales, hasta que vuelve a ser primavera.

Entonces, otro amigo decide averiguar por sí mismo cómo les va. La situación no parece incomodarles demasiado; hasta parece que la fama que se están ganando les hace cierta gracia. Durante la siguiente semana, acude a la cita con sus atormentados amigos otro par de veces. El domingo se le olvida ir a misa y el lunes no lleva a sus hijos a la escuela. El miércoles se pelea con un compañero a manotazos y el sábado se emborracha hasta perder el sentido. Cuando despierta, hace las maletas con una resaca criminal y al rato se planta frente al granero con una sonrisa de oreja a oreja.

Preocupados por la situación, dos amigos más llaman a un sanador. Es un charlatán que se hace pasar por curandero y asegura poder extraer la solución de sus mentes en apenas media docena de sesiones. Los tres terminarán en el granero comprando camas por catálogo y quemando sus agendas, teléfonos móviles, carteras, todo lo que pudiese conectarles con el mundo exterior. Nunca se sintieron mejor.

Ha pasado ya otro año y el pueblo entero se encuentra en cuarentena. Científicos, amigos, periodistas, familiares y curiosos venidos de todas partes se fueron acercando al misterioso granero de los Mccoy y, poco a poco, se fueron quedando; hasta que las autoridades decidieron tomar cartas en el asunto, le pusieron un gran candado para borrarlos del mapa y tiraron la llave.

Unas vacaciones

2010-10-15T21:52:00.000+02:00

Subieron al coche y tiraron millas. Cambiaron de país un par de veces; se escandalizaron con los precios de la gasolina, del tomate o de la cerveza. El maletero desbordaba de bártulos supuestamente necesarios para el viaje. De camino a ninguna parte, paraban a comer barato, a aprovisionar sus dos neveras, a dormir en el suelo o a follar con hermosas vistas. Se dejaban notitas de amor, se duchaban al aire libre y se turnaban al volante. Mientras uno conducía, el otro se ocupaba de averiguar en el mapa dónde coño estaban y en dónde cojones acabarían al oscurecer. Buscaron carreteras secundarias, curvas costeras, caminos de tierra. Cuando un tramo les parecía poco interesante, pillaban la autopista para sacárselo de encima cuanto antes. Probaron gastronomía típica, aprendieron algo de idiomas, bailaron folklore de lo más extraño, conocieron a sinvergüenzas y trozos de pan, bebieron de lo que les ofrecieron, hasta que un día se hartaron, enviaron el coche en tren y se compraron dos billetes de avión. Fueron las mejores vacaciones de sus vidas, por espontáneas y apasionadas, pero nunca más volvieron a salir de la ciudad juntos. La vuelta a la rutina acabó con ellos.

Sin salida

2010-10-15T21:51:00.002+02:00

Los ojos rojos de rabia, frunce el ceño. Saca todo el dinero que tiene en la cartera y se lo arroja a la cara. Después, busca en un cajón hasta dar con un revólver, le apunta a la cabeza y le grita a tal velocidad que no se le entiende. Quiere matarlo. Pero se dispara debajo de la barbilla.
Sus sesos decoran la pared al estilo Pollock.
Él llora desconsoladamente porque le amaba y porque es la primera vez que ve un muerto. De rodillas, se guarda los billetes en los bolsillos de la chupa de cuero. Está hecho un manojo de nervios. Le escupe y sale de ahí corriendo. Cinco calles más abajo, jura no volver a vender su culo nunca más.
A la semana siguiente, hambriento y con el mono, se mete en un baño público a ver si hay suerte.

Miedo

2010-10-15T21:49:00.001+02:00

Una señora mayor de opulentas gafas de sol pasea por entre los quioscos de pájaros, peces y tortugas de las ramblas, mientras fuma. Se entretiene observando a los miles de turistas que vienen y van en todas direcciones. De repente, a pocos metros de ahí, un extraño le sostiene la mirada y se le acerca por un costado, levantandole las cejas. La señora se agarra al bolso con fuerza e intenta disimular parándose frente a una jaula de periquitos y silbándole a uno de ellos. El hombre, percatándose del exagerado nerviosismo de la vieja mujer, se detiene, sonríe para sí y pasa de largo. Él sólo quería preguntarle por una calle porque pensó que aquella elegante señora viviría por el barrio; ella venía de retirar una considerable cantidad del banco, tres calles más abajo.

Extraños

2010-10-15T21:48:00.001+02:00

Se me acercó serpenteando desde la ventana como en un dejá vu del pecado original. Ya se había cansado de fumar. Sus pezones parecían querer perforar aquella vieja camiseta de tirantes que le había tenido que prestar, pues su ropa estaba empapada por la tormenta. La habitación estaba oscura pero el cartel de neón verde del motel dibujaba sus formas con exactitud. Parecía un alienígena hambriento de sexo salvaje. Intenté poner una excusa pero me calló con un beso. Estuve a punto de asfixiarme. Era la mujer de mi mejor amigo y no atendía a razones. Me odié por tener las manos sobre sus nalgas y la polla más dura que nunca. Me susurró al oído que hacía años que me deseaba en secreto. Le grité que se callara. Se excitó, se puso de rodillas y llamaron a la puerta. Hizo pasar al servicio de habitaciones mientras me desabrochaba el cinturón; yo miré para otro lado para que el camarero no me recordase y le dije que lo dejara por ahí y que cerrase al salir. Por el reflejo pude ver cómo sonreía. Elena se la metió en la boca justo cuando sonó el portazo. Creí que me correría de la impresión. Estuvimos más de cinco horas follando como animales, drogándonos y haciendo añicos el mobiliario. Luego, nos acordamos del funeral y nos pusimos a llorar. Habíamos estado todo el día bebiendo y las consecuencias nos perseguirían para siempre, pues jamás nos perdonaríamos el haberle traicionado. Al día siguiente fuimos juntos a recoger sus cenizas y ni nos miramos. Aquella noche nos convirtió en extraños.

Las películas

2010-10-07T22:08:00.003+02:00

John Mcclain encuentra la bomba, la tira por la ventanilla trasera del último vagón y, aún descarrilando por la onda expansiva, se salvan todos por los pelos. A Bond, en un andén abandonado, le obsequian con un Aston Martin invisible. El diablo y su abogado mantienen una conversación cuando un chulo les interrumpe amenazándoles con un cúter. El agente J, impoluto como siempre, consigue evacuar de milagro la parte trasera del tren antes de que un gusano extraterrestre enorme se lo coma casi por completo. Un hombre lobo se da un atracón de pasajeros mientras el resto intenta huir hacia adelante. Sam Wheat salta de un vagón a otro atravesando puertas cerradas mientras descubre las ventajas de estar muerto. Neo y el Agente Smith se dan de hostias a modo de fiesta privada. Dos hermanos policías de diferente color secuestran un metro cargado con el dinero de la recaudación de navidad y se van de rositas. El jefe de bomberos recorre el vagón con el conductor a hombros mientras la lava va engullendo el metal tras él y da la vida finalmente por salvarle. Cocodrilo Dundee camina sobre las cabezas de la gente hasta llegar a la mujer que ama. Una piba se carga a cuatro vampiros en una solitaria estación mal iluminada. Tres Mini Coopers llenos de oro se dan a la fuga saltando a las vías. Douglas Quaid, en las escaleras mecánicas, mata a tiros a cuatro de los malos usando a un pobre desgraciado como escudo.
Yo, que siempre cojo el metro de Barcelona a horas intempestivas, rezo cada noche para que se me insinúe una rubia desinhibida o para que me atraquen un par de desaprensivos. Hasta me conformaría con presenciar una discusión conyugal excesivamente melodramática. Sin embargo, bajo las escaleras, espero, subo al vagón, me siento, me bajo del vagón, subo otras escaleras y nunca pasa nada. No falla: al llegar al portal de mi casa, saco la llave y me cago en las putas películas.

Gracias

2010-10-07T22:06:00.002+02:00

Era un escarchado martes de enero pero hacía bastante buen día.
En lugar de usar el metro como de costumbre, cogí un taxi para ir a la universidad porque se me habían pegado las sábanas y el viaje me lo pasé entero buscando formas en las nubes. Llevaba el pijama secretamente bajo la ropa como si de un amuleto se tratara y me apoyaba en la ventanilla con la mirada perdida. Pensaba en lo hermosa que puede ser la vida, sobretodo en los detalles y las pequeñas cosas, sonreía por todos aquellos que me quieren, el sol me daba en la cara. Ni siquiera la tertulia política retrógrada que llevaba sintonizada aquel taxista casposo consiguió amargarme el trayecto; hasta dejé un poco de propina.
Llegué justo a tiempo para la primera clase de la mañana y me senté al fondo del todo sin prestar demasiada atención, como hacía siempre. Dibujé tonterías, escribí cuatro rimas, bromeé con la más guapa, jugué al Hundir la flota con el colega de al lado pero, aún y así, se me hizo más largo de lo normal. Por fin, al cabo de un par de horas fuimos a la cafetería a fumar con un carajillo.
Recuerdo que estaba sentado de espaldas a la barra, con un trozo de Donut en la mano que mojaba dentro de la taza mientras hablábamos de fútbol, cuando Rafa, el camarero, puso la televisión porque se lo pidió una chica angustiada. Un alarido hizo que me girara de inmediato. El titular, a letra gorda y sin imágenes, cruzaba toda la pantalla: “Tragedia en el metro de Barcelona. Un tren descarrila al llegar a la estación de Rocafort. Hay cientos de heridos y más de veinte muertos. Se desconocen las causas del accidente.”
Un escalofrío más bien gélido me recorrió el espinazo y acabé avergonzado por agradecerle al buen dios el haberme despertado tarde. Ese día faltó mucha gente a clase.

Un don

2010-10-07T22:05:00.002+02:00

María es capaz de escuchar las instantáneas. A veces, le dan dolor de cabeza y se ve obligada a taparse un oído para que no le hablen todas al mismo tiempo. Es una de las mejores críticas de fotografía del mundo porque siempre conoce la historia que hay detrás de las imágenes. Nadie sabe que posee semejante don y ella nunca se lo ha contado a nadie, pues sospecha que la internarían de inmediato en un manicomio. Está escribiendo un libro sobre parapsicología con un recopilatorio de sus negativos favoritos, que no publicará hasta después de haber fallecido.

Blasfemia

2010-10-07T22:04:00.002+02:00

Un botón de calzoncillo se precipita al vacío de un salto en señal de protesta y es expulsado de la escena. Un cinturón desabrochado cae hasta los tobillos como si no quisiese mirar, impacta con el suelo brillante emitiendo ese agudo tan característico del metal de baja calidad y observa disimuladamente de la misma manera que lo hacen los viejos verdes. Una boca experta y ansiosa se traga precipitadamente un buen cacho de carne en barra como si no hubiese comido en semanas y casi se ahoga. Unas uñas pintadas con muy mal gusto se agarran a una nalga arrugada y peluda. Un cincuentón desaliñado le aúlla al techo cuando siente un par de amígdalas en la punta de su miembro, se levanta la sotana casi hasta los pezones y blasfema una y otra vez como una ametralladora vergonzosamente incorregible. Una monjita novata abre la puerta equivocada sin llamar e intenta sin éxito no ver nada. Se indigna, amenaza con chivarse a la máxima autoridad, se ruboriza ante cuatro obscenidades dichas a tiempo, se pone caliente sin querer, se santigua un par de veces, se arrepiente de sus pensamientos en voz alta, se arrodilla como para implorar al altísimo su perdón y acaba participando de la acción, poniéndole aún más voluntad al asunto que su predecesora.

Te sueño

2010-10-07T22:04:00.001+02:00

Nunca recuerdo lo que he soñado si no corro a apuntarlo nada más despertar.
Sé que te desnudo mientras duermo, que te muerdo y te acaricio todas las noches, pero jamás se me queda grabado en la memoria, por mucho que lo desee. En cuanto me levanto, sin embargo, durante apenas un momento que no es siquiera un instante, podría revivir con todo detalle mi fantasía contigo. Entonces, me esfuerzo en recapitular lo sucedido sobre el papel pero, según avanzo en el relato de los hechos, la maldita niebla va cubriendo la escena con rapidez y nunca termino de contarlo.
Luego, aquel mágico encuentro que tuvimos se desvanece como una mota de polvo en mitad del desierto, se pierde para siempre en una nube de éter con la sola intención de dejar paso a uno nuevo, parecido o totalmente distinto, mejor o quizás no tanto, que nacerá de la oscuridad de mi mente al cabo de apenas veinticuatro horas.
Eres un hermoso ave fénix, mi amor. Pero sólo Morfeo y yo lo sabemos.

La rata

2010-10-07T22:01:00.002+02:00

La rata post-apocalíptica mira al suelo y descubre la sombra de su captor. Siente cómo le mastica las piernas, cómo le arranca la cola de un bocado y se da cuenta que morirá desangrada antes de que sus intestinos terminen en las fauces de ese monstruo. Pero no tiene miedo; su instinto le permite vislumbrar el fin y, puesto que no hay salida posible, se resigna a la muerte. Lo único que le sabe mal es no haber tenido tiempo de criar pequeñas ratitas, de enseñarlas a roer cemento y a evitar las suculentas trampas de color rosa.
Mientras, Bob el zombi, cómo le conocen los colegas del vertedero, se relame porque el bicho éste es lo primero sólido que ingiere desde hace más de un mes. Y se le iluminan los ojos cuando piensa en que no tendrá que compartirlo con nadie.

Una foto

2010-10-07T22:01:00.001+02:00

La cámara mágica no sólo captó la instantánea si no que se hizo, secretamente, con lo que los presentes pensaban en ese preciso momento.
Señor de la izquierda: “Creo que da el perfil. Habría que ver aún qué tal actúa, aunque con esa mirada parece que haya nacido para esto. Tuvo una infancia difícil y eso se nota. ¿Sabrá usar su pasado para meterse en la piel del personaje?”
Señor barbudo: “¡Joder, si mi mujer tuviera semejantes melones no estaría yo aquí perdiendo el tiempo! Menuda moza, la de cosas que le haría... disimula, hombre, que no se note que vas empalmado.”
Joven encorbatado: “Pues a mí no me gusta cómo viste, qué quieres que te diga. ¿Te crees, niña, que por tener unas piernas de escándalo vas a conseguir el trabajo tan fácilmente? ¡Pues te lo voy a poner bien difícil, que lo sepas!”
Señor distraído: “Esta localización parece de chiste.”
Joven de la derecha: “Cuando le cuente a los colegas que hoy le he hecho un casting a la zorra que me trinqué anoche se van a descojonar de la risa, seguro.”
Rubia: “Con suerte me dan el curro, me pagan lo prometido y me ahorro de tener que seguir haciendo la calle para poder pagar los pañales.”

El vagabundo

2010-10-07T21:58:00.002+02:00

“Quién quiere moda cuando se tiene la respuesta de la creación. Todos esos creadores de pacotilla creen ser originales, tener un don para lo nuevo, lo revolucionario, lo inaudito, pero no se imaginan que todo está ya inventado con el único propósito de enviarnos al carajo de cabeza. Y míralos, exponiendo sus miserias mientras los demás consumen todos como borregos, pensándose que así serán felices. Menuda vida de mierda, la de toda esta gente, que no sabe lo que…”
-Muy amable, señora. Dios se lo pague.
“El plan supremo es mucho más hábil de lo que podría parecer a simple vista: se trata de volvernos dependientes unos de otros hasta el punto de sucumbir ante nuestras necesidades y caer juntos en el abismo. Yo por eso prefiero vender castañas y algún poema satírico a cambio de la voluntad, a tener que afeitarme, comprarme un traje, limpiarme los zapatos y buscarme un trabajo que me esclavice lo poco que me queda de existencia; es preferible renunciar a tu dignidad que a tu identidad.”
El abuelo que hablaba solo pasaba desapercibido para la mayoría de los transeúntes pero, ironías del destino, resultó no estar tan loco cuando se declaró la tercera guerra mundial y los escudos antimisiles fallaron.

El tirador

2010-10-07T21:58:00.001+02:00

Lleva tres días sin salir de su lúgubre estancia. Asaltó la tiendita de unos abuelos, se llevó todas las latas de conservas que pudo meter en la mochila, canjeó algunas de ellas por cajas de balas, encontró un edificio abandonado, buscó una posición estratégica ventajosa y atrancó la puerta con un ropero. El enemigo está por todas partes; uno no puede ya fiarse de nadie. Anoche estuvieron bombardeando bien cerca y hoy ha amanecido con un fuerte olor a azufre.
Cuando la guerra entra por la puerta de casa y acaba con todo, tirar a matar por la ventana, más que un pasatiempo, se convierte en un oficio en el que hay que ser muy bueno. Ya le ha dado a siete en la cabeza. Aún no le han descubierto pero sabe que no tardarán en hacerlo. El infierno le espera. Tampoco será muy distinto.

El salvaje

2010-10-07T21:57:00.001+02:00

Era un salvaje blanco. Lo habían traído del interior del África tropical, como si de un Tarzán post-moderno se tratase. Era incapaz de comunicarse con los demás seres humanos, ni siquiera por lenguaje de signos. Le estudiaron durante meses; parecía un animal enjaulado. Con el tiempo se fue calmando. Entonces hizo su aparición el Dr. Hope, un genio excéntrico que aseveraba poder ver en el interior de las personas con ayuda de una linterna de su invención. Miró dentro de Mike –así habían bautizado los periódicos al salvaje- y sufrió un coma irreversible. Nadie supo utilizar su invento, así que se lo entregaron a Mike y lo devolvieron a la selva. En la cama del hospital, dormido profundamente para siempre, el Dr. Hope sonreía.

El Monstruo

2010-10-07T21:56:00.001+02:00

-Tal y cómo se lo cuento, oiga. Emergió detrás de unos matorrales, majestuoso, terrible, con la boca abierta llena de colmillos afilados y me miró de costado. Yo estaba meando y me quedé paralizado por el miedo. Entonces resopló, se limpió el ojo izquierdo con su lengua bífida y se marchó seseando sobre las aguas, tranquilamente, como si nada. Es algo que nunca olvidaré. Pero nadie me cree, todos piensan que estoy loco. ¿Me da fuego, por favor?
Y, en efecto, el viejo escocés, por mucho que relatase su increíble descubrimiento con apabullante entusiasmo, no era de fiar, pues había salido de un sanatorio por buena conducta hacía menos de dos meses. Sin embargo, el intrépido fotógrafo iría en busca del mito; quería retratar las fauces del monstruo del Lago Ness.

El Burka

2010-10-07T21:53:00.001+02:00

La mujer sin rostro ha perdido otro hijo más, el pequeño, su favorito. Ya no le queda nada, salvo un pedazo de tierra al que acudir cada primero de mes a rezar y llorar. Vive como un fantasma, dentro de su sábana oscura, entre las sombras que la protegen del exterior al tiempo que le impiden relacionarse con los demás, mientras vaga por las calles polvorientas de su pueblo. Los vecinos, aquellos que conocieron a la familia, le dan de comer como si fuera un perro vagabundo, por propia lástima, para poder dormir tranquilos por las noches. Ella come a escondidas, avergonzada de su suerte, deseando ingerir veneno con cada bocado, y sólo piensa en visitar a su último hijo, al que más quiso, puntualmente, el primer día de cada mes.

El adiós a escondidas

2010-07-10T05:36:00.004+02:00

Aquella elegante bañera maciza lloraba sangre. Las velas se apagaron de un soplo, el último quizás, cuando tiraron la puerta abajo. La palidez de su rostro se iluminó con la lámpara del pasillo, mientras el resto del moribundo permanecía sumergido en la penumbra. Su compañera de piso gritó a pleno pulmón, se golpeó con un mueble entrometido, presa del pánico, y se le cayó varias veces el teléfono antes de que consiguiera marcar los tres dígitos de emergencias. El novio de ésta se aventuró a tomarle el pulso conteniendo una arcada, cubrió las vergüenzas del huido con una toalla y encontró un sobre sin remitente al lado de la cuchilla.

Lo abrieron a los dos meses y medio, después de que su familia le desenchufase de una máquina demasiado cara como para seguir manteniéndo con vida a un vegetal. La carta decía lo siguiente:

Sr. Juez,

He aquí las últimas voluntades de un inútil, un necio, un cobarde.

Éste es el testamento de un niño grande ahogándose entre olas de cemento, de un paseante ebrio que no conoce destino, de un dulce amargo, de un inventor a la deriva con libreta y pasaporte caducados, de un mujeriego abandonado a las drogas asequibles, de un emprendedor a medio camino entre el fracaso y la falta de metas, de un ermitaño socializado a la fuerza, de un vanidoso al que le robaron su autoestima, de un sibarita resignado, de un maleducado por su libre albedrío, de un gourmet de la bajeza humana, de un observador sin punto de vista, de un general de la derrota, de un fantasioso desmemoriado, de un cenicero atiborrado de desdicha, de un mierda que huele a exquisito y sabe aún peor.

Todo lo que poseo ahora, atesoré durante mi triste existencia o soñé que sería mío algún día, se lo dejo en herencia a mi único hermano, para que él lo calcine, lo invierta, lo entierre, lo gaste, lo regale, lo arregle, lo conserve en formol o disponga de ello en la forma en que crea conveniente. Quisiera solamente que una pequeña parte de mis modestas y extravagantes posesiones, a modo de talismán o de recuerdo, fuese entregada a varias amistades de las de verdad, a mi santa madre, a alguna ex novia, siempre bajo el criterio de mi citado hermano menor, un hombre de gran corazón que, aún sin conocerme bien, tuvo la virtud de atacar cuan degenerado, egoísta y corrupto había en mí y admirar lo poco de bondadoso que emanaba de mi pecho, no dejándose engañar jamás por mi reflejo, seductor y esquivo. Estoy convencido de que su instinto le permitirá discernir, en un momento tan delicado, entre lo correcto y lo que debe ser.

Luego, mi experiencia, que es más bien limitada dada mi corta edad y la alargada estupidez de mi sombra, y mi conocimiento, del que no he conseguido retener ni una vigésimo primera parte de lo que hubiese deseado, se los cedo, libres de todo derecho, al mediterráneo embravecido, a los pinos de acantilado y a las estrellas fugaces de agosto, para que lo disuelvan en el tiempo y en el olvido, para que lo esparzan con vientos de poniente sobre la superficie de lo que aún resta vivo, cual fertilizante obscenamente estéril, como si acaso pudiera servir de algo.

Después, mi orgullo, mi vileza, mi dolor y mi demencia, fatales para mi personalidad a la vez que necesarios para la supervivencia de la misma, hasta hoy, me los llevo calzados para siempre bajo las uñas, pues sin duda los necesitaré cuando me presente ante el señor del averno si quiero, y tal es mi intención, conseguir ahí un puesto de cierta responsabilidad.

Finalmente, mi culpa y mi vergüenza se las lego única y exclusivamente a usted, como representante de un estado mal llamado democracia, el español, tan viciado, ventajista e injusto que empuja inexorablemente a sus ciudadanos a la pobreza, la depresión y la deshonra.

Hasta pronto y ¡Que le jodan!

140 caracteres

2010-06-04T20:19:00.005+02:00

el resto, aquí:
http://cuentwittos.wordpress.com/

Estando en twitter, se me ocurrió crear cuentos en 140 caracteres. La dificultad de la idea está en cumplir siempre dicha cantidad de caracteres y que el texto no quede cojo. Más tarde, investigando, descubrí que ya hay quién crea en 140 o menos. Yo lo hago en 140 exactamente... aquí van algunos ejemplos:

Se cayó del árbol y se partió la pierna. Pidió auxilio y acudieron los lobos. La jefa del clan lo estuvo amamantando. Curado, echó a correr.

Batman acude a la señal luminosa. El malvado Joker le ha tendido una trampa. Se pelean por los tejados de Gotham y ambos mueren por besarse.

El soñador ya no puede ver más allá. La sociedad de la desimaginación le ha vuelto realista. Ha vendido sus negocios y ahora es funcionario.

Hoy volví a verte. Estabas más guapa que nunca. Me costó disimular mi deso con frases frívolas y preguntas sin sentido. Te quiero tanto aún.

Querían el furgón y lo consiguieron. No fue nada fácil: preparar la emboscada, huir de la poli... lo complicado ahora será matarlos a todos.

Le duele mucho el estómago de tanto comer. Llevaba meses esperando este momento pero la verdad es que el puto Hansel estaba demasiado gordo.

Ese día, el diputado llega al congreso en autobús, puntual. Mientras, el mileurista llega tarde al tajo en coche oficial. España implosiona.

Se quieren pero no se lo dicen. Terminan juntándose de penalti, se hipotecan, veranean en Benidorm, ya no salen. Se odian pero se lo callan.

Surge la luna detrás del velero. Palpita entre sus manos, duro como un roble. Le escupe en las narices. El amor tiene estas cosas: no avisa.

Se dispara en la sien pero no salpica la pared; ni siquiera se mancha el cuello de la camisa. Llevar una vida tan vacía terminó por secarle.

Prólogo: Hola, guapa.
Capítulo uno: La promesa.
Capitulo dos: Los hechos.
Capítulo tres: Un divorcio interminable.
Epílogo: Alcohol y putas.

Lleva días sin dormir. No consigue terminar la novela, su camello ya no le fía y casi no come. Meses después, muere al poner el punto final.

El cineasta quiere hacer un corto con su mujer huyendo de los zombis en braguitas. Habrá mucha sangre. Al ver el resultado, ella se lo come.

Han venido a buscarle. Están tomando el té en el salón, sobre su cabeza. Estornuda justo cuando el teniente tose. Parece que no le han oído.

Natalia tiene más tetas que manos. No tan sólo son enormes sino que tiene tres. Un director amigo suyo ganó un Oscar después de follárselas.

Jesús, María, el palomo, Judas y el arcángel Gabriel han quedado en un bar de cañas para hacer un brainstorming. El concepto es 'Navidades'.

Huyó del país por Tijuana, con mucha pasta. Le buscan desde hace tres años. Se ha teñido el pelo, lleva bigote y siente un cañón en la nuca.

Se le cae el brazo al suelo. ¡Maldito niño! Será imposible encontrar otro a buen precio. Ninguna pastelería del centro trata ya con gitanos.

-¡Santo y seña!
-¡Soy yo!
-¿Yo, quién?
-Pues yo, ¿quién va a ser?
-Está bien, pase.
Pues sí, amigos, entrar al club de los besugos es fácil.

El lobo menea la cola. La luna rojiza ilumina su rostro, lleno de colmillos afilados. Se ha depilado la zona. Caperucita se la traga entera.

El otro día solté una gran mentira: eres la mejor. Después me superé con otra: te quiero. De traca fue la de: chupa, chupa, que yo te aviso.

La vida es sueño

2010-05-27T07:57:00.003+02:00

Por fin, se ha dormido. No dejaba de llorar pero ya ha conseguido que se calme; ya puede su madre descansar.

Lleva varios meses sin pegar ojo por su culpa y, entre sus dos trabajos y el bebé, transita por la vida como un no muerto, con oscuras ojeras que le recubren los mofletes, obscenamente despeinada, arrastrando los pies más que caminando. También ejecuta sus acciones automáticamente, siguiendo su instinto, a menudo casi sin darse cuenta. Cuando toma decisiones no recuerda haberlas tomado y cuando busca soluciones se pierde en sí misma, incapaz de discernir entre soñar despierta o vivir dormida.

Se amodorra un instante en cualquier parte, incluso cocinando o conduciendo, y se despierta en otra con la sensación de haber viajado hacia adelante o hacia atrás en el tiempo. Después de sus cabezadas, siempre se siente más mayor o se ve extrañamente rejuvenecida, como si no fuese ella misma.

Nadie quiere cuidarle a la cría de tanto que brama, porque nunca deja de hacerlo, y eso la tiene totalmente dominada. De hecho, sobrevive desde hace demasiado en un mismo plano de fantasía y realidad.

Pero ya se ha calmado y por fin podrá descansar. Al despertar, la niña ya había dejado de llorar.

Por sorpresa

2010-05-25T00:22:00.001+02:00

Se estaba enjabonando el pelo cuando alguien arrancó la cortina.

Apenas se había sorprendido que un brazo le rodeó el cuello, ahogándola, y una mano la levantó cogiéndola por el coño. No le dio tiempo a reaccionar. El intruso le dijo que se estuviese quietecita o sería peor y, entonces, se la hundió en el culo hasta el fondo.

Lloró, gritó, suplicó, pero de nada sirvió. La estuvo empalando sin compasión a una velocidad endiablada mientras le mordía el hombro y le tiraba del pelo púbico para hacerle daño.

Luego, la obligó a arrodillarse de un bofetón, le hizo tragarse toda su leche, le meó en las tetas mientras la insultaba y se marchó dejándola ahí tirada, jadeando, humillada. Allí, en el suelo de la ducha, entre sollozos, se hizo un dedo para terminar.

Nunca lo olvidaría, como su novio, pues fue el mejor polvo de sus vidas.

Clases particulares

2010-05-22T01:09:00.004+02:00

Hoy me he dado cuenta de que tengo un gemelo.

No es tan guapo como yo, ni tan listo, pero es mucho más feliz. Lo sé por cómo me sonríe cada vez que le veo en el espejo. Por las mañanas, yo me lavo los dientes frunciendo el ceño para no pensar demasiado en lo que se me viene encima y él se los lava sonriendo para poder soñar despierto durante toda la jornada. En realidad, somos demasiado distintos, casi tanto como el sol y la luna. Incluso juraría que él está más moreno. Y aún y así, la gente no parece que nos distinga en absoluto, cosa que me molesta.

Coincidimos en casa muy poco y, en ocasiones, también en alguna charca o en alguna ventanilla ahumada de un coche caro. A veces, nos hemos encontrado en situaciones incómodas y he llegado a pensar, indignado, que me viene siguiendo. Como ayer, que le descubrí en los ojos de mi novia y me puse de muy mala hostia.

Si yo me corto el pelo, él también. Cuando se entera que me he comprado una camiseta nueva, va corriendo a por otra idéntica. Creía que me copiaba pero ahora sé que soy yo el que no puede evitar imitarle. Y también soy yo el que intenta reunirse con él constantemente, sobretodo cuando quiero que me aconseje, justo antes de salir de fiesta.

Porque, en el fondo, quiero que me enseñe a disfrutar de la vida a su manera, sin miedo, sin prejuicios, sin que el pasado o el futuro pudiesen importarme lo más mínimo. Es más, envidio de manera malsana ese interminable optimismo suyo que raya la inconsciencia.

Quiero que me enseñe a ser libre.

El mundo es de los valientes

2010-03-16T04:46:00.003+01:00

Han pasado ya seis o siete años y todavía me asaltan de vez en cuando, en la soledad de mi habitación, aquellos enormes ojos.

De pie, con los cascos puestos y las manos en los bolsillos, recuerdo que escuchaba algo de techno apoyado en la pared del fondo del segundo vagón. Observaba a la gente que tenía a mi alrededor para distraerme, harto de mirar al suelo, y pasaba el rato imaginando sus vidas. Serían las ocho de la tarde, más o menos. Volvía de un largo día de cervezas en la universidad.
Entonces, según cambiaba de canción, sentí que alguien me clavaba la mirada -todavía no me explico cómo- y descubrí, en el otro extremo del vagón, una joven deslumbrante que no me perdía de vista. Quise sonreír pero no tuve valor. No sabría decir qué ropa llevaba ni cuanto medía de estatura porque, casi al instante, el metro paró y ella se bajó. Estuve siguiéndola con la mirada, deseándola en secreto. Era espectacular, de silueta firme pero voluptuosa, andares decididos e interminables rizos morenos.
Cuando el metro hizo ademán de ponerse en marcha, volvió a clavarme sus tristes ojos negros, tan profundos como la oscuridad en sí misma, y comprendí, durante aquel segundo eterno, que el mundo es de los valientes y que jamás volvería a verla.

He soñado con que me bajaba en esa estación. Siempre me arrepentiré de no haberlo hecho.

El pedo

2010-03-16T04:33:00.001+01:00

Un niño persigue un triciclo vacío como si fuera un perro que ha perdido el control por culpa de un tubo de escape bien ruidoso. Se tropieza, cae y su padre suelta la cámara con la que le estaba grabando para acudir en su ayuda. Pero en lugar de ponerse a llorar, el pequeño, contrariado por el golpe, estalla en una carcajada que acaba por contagiar al resto de la familia.
Todos ríen por la escena, papá recupera su cámara y prosigue la filmación. El niño, que ya se ha vuelto a levantar, alcanza el triciclo e intenta subirse a él. Y cuando parece que lo va a conseguir se tira un buen pedo. Papá, mamá, hermano y abuelo se ríen a pleno pulmón y el niño se echa a llorar.
Al cabo de una semana, el video tiene ya más de tres millones de visitas en interné y la familia se va de crucero quince días con todos los gastos pagados.

Un buen par de tetas

2010-02-17T10:14:00.002+01:00

Entreabre un ojo y se descubre espatarrado en un sofá cochambroso. Entra demasiada luz a través de las cortinas y la resaca acaba de darle los buenos días.

Se incorpora con gesto de dolor, apoya la cabeza sobre sus manos y coloca los codos sobre las rodillas. Dios, qué mal cuerpo, piensa, mientras se levanta quejándose para ir a por un vaso de agua.
De camino a la cocina, se coloca las pelotas, bosteza, se rasca el cogote, se tropieza y cae de boca sobre un par de tetas. La mujer, una pelirroja de pasarela en trikini, bufanda y converse, se despierta y le sonríe. Entonces, al ver que no es quien esperaba, le pega un bofetón, se levanta del suelo del pasillo de un salto y se mete en una habitación para seguir durmiendo.
Perplejo, se reincorpora haciendo crujir la mitad de sus huesos, camina apoyándose en las paredes, aparta la cortinilla, abre la nevera, se rasca una nalga, bebe directamente del bote de un zumo de frutas del bosque sin importarle de quien sea y se da cuenta de lo dura que la tiene al darse con el canto del lavavajillas. Apura el zumo hasta la última gota, lo tira por la ventana y, de repente, oye un canto de sirena. Son los pezones de antes que lo llaman.
Duda un instante pero acaba por echarle huevos, nunca mejor dicho, y revienta la puerta de una patada, para demostrar desde el primer momento quien manda. La mujer se revuelve bajo las sábanas, excitada. Se quita los calzoncillos en un santiamén, le arranca la sábana de entre las manos y se le desencaja la mandíbula. Resulta que ahí también hay otra mujer, una mulata más pequeñita con un hombro tatuado, comiendo coño en lencería de la buena y tacones de aguja.
Le da por aplaudir y se arrima al coño para que se la chupen. Y la mete en una boca. Y acaba en la otra boca. Esto parece un partido de tenis, dice, mientras se pelean por comérsela. Casi sin darse cuenta tiene dos dedos metidos dentro de un culo y la polla dentro del otro. Le gritan, le insultan, mientras se besan de la manera más lasciva que haya visto jamás. Les castiga las nalgas con la mano que tiene libre o les tira del pelo recordándoles lo putas que son. Y se corre con tanta intensidad que le falla el corazón y cae de espaldas.

Ellas se le suben encima, por turnos, mientras va perdiendo la vida. No lo hacen por morbo, simplemente no se han dado cuenta. Y al cabo de unos minutos muere, como siempre había deseado, contemplando felizmente hipnotizado como saltan un buen par de tetas.

La lámpara

2010-02-17T10:13:00.001+01:00

Esto parece un interrogatorio, piensa. Una lámpara de pie metálica se alza por detrás del sofá e insiste en abrillantarle la frente. Delante tiene a su novia formulando preguntas una tras otra mientras fuma, despacio, como si intuyera que esconde algo, cuando en realidad sólo se preocupa por él. Además, se quieren tanto que nunca se han mentido, ni por una tontería, pero la situación recuerda a aquellas películas policíacas de los ochenta. Intenta explicar con exactitud lo que ha hecho durante el día para satisfacer su curiosidad pero la potencia exagerada de la bombilla que tiene sobre su cabeza le molesta. Y cuando frunce el ceño en mitad de sus frases ella cree que hay algo que no le ha contado, así que le hace repetir varias veces cuanto la ama.

La gaviota

2010-02-12T23:33:00.006+01:00

Un hombre desaliñado, flaco y de mediana edad se toma un helado de stracciatella en chanclas, tejanos y camisa verde estampada de palmeras, sentado en uno de los bancos que hay en la pasarela del maremagnum, frente al lujo del puerto deportivo. Compara la altura de los mástiles, aunque no tenga ni idea de vela y se pregunta por el precio de un amarre.

El helado le gusta más por el calor que hace que por su sabor así que le pregunta a su hijo de siete años, al que tiene sentado a su izquierda, si quiere cambiárselo. El chaval, concentrado pero sonriente, se ha zampado tres bolas de chocolate a tal velocidad que ya no queda prácticamente nada que canjear.
Mientras, su madre tira migas de pan al agua o al aire para que se peleen las gaviotas y algunos turistas, atraídos por tanta acrobacia aérea, sacan fotos con sus cámaras de bolsillo. El padre, por su parte, apurando con indiferencia lo poco que queda del helado de chocolate, observa el revuelo que se ha montado delante suyo. Su hijo se ha terminado la stracciatella sin levantar apenas la vista de la cucharita de plástico y resopla con el estómago lleno.

Entonces, mete la mano disimuladamente en la mochila, saca un tirachinas de madera fabricado por él mismo, se levanta, se aparta del banco unos metros y prueba puntería con un par de canicas de duro. Les tiene bastante manía a las gaviotas así que se lamenta de no haberle dado a ninguna haciendo aspavientos y su padre, que le ha alcanzado en un par de zancadas, le pega un capón.
El chaval, el más tozudo de la familia, evita que le quiten el arma con un quiebro, a punto está de caer al agua y huye unos metros más allá con otra canica en la mano para probar una última vez. Sus padres, cada uno a su manera, le amenazan con castigarlo sin televisión y sin postre, ante la atenta mirada de una viejecita que pasaba por allí, pero el crío decide no hacerles ni caso. Y como en esto de probar fortuna a la tercera suele ir la vencida, acto seguido, una gaviota cae en picado al agua, fulminada.

Horas más tarde, el niño, al que le jode más la falta de postre que no poder ver la tele pero que siempre hace ver lo contrario porque es bastante listo, llega a la conclusión, satisfecho a medias, que bien ha valido la pena sacrificar sus deliciosas natillas a cambio de la vida de una miserable gaviota.

El cigarro

2010-02-12T07:41:00.002+01:00

Hace mucho calor porque el Lorenzo se ensaña desde todo lo alto. El dominguero, al amparo de una sombrilla del siglo pasado, saca un bocata de chorizo y una cerveza de su nevera portátil según mira como pasa por delante suyo un cangrejo inglés en camiseta de tirantes y su mujer le pega una colleja al crío para que deje de hacer el imbécil. En el agua, una señora se remoja tres veces con las gafas de sol y el sombrero puestos. Sonrío, le paso la piedra a mi colega sin mirarle y me dice: ‘Oye nene, ves a pedir un cigarro, anda’, mientras señala un grupito de tías buenas ladeando ligeramente la cabeza.

El sillón

2010-02-12T07:13:00.008+01:00

Cada mañana, en la penumbra de aquella maloliente habitación, el hombre invisible se sentaba en su sillón favorito, uno de esos reclinables de cuero negro gastado, en el que también comía a diario y hasta se había meado, frente a un viejo ordenador, con los pantalones por los tobillos, y buscaba menores de edad por interné. Se fumaba los cigarrillos uno detrás del otro, los apagaba directamente sobre la mesa y se secaba el sudor de la calva con un pañuelo amarillento bordado con sus iniciales.

Pasada una media hora, volvía a subírselos, caminaba cinco pasos y se hacía un bocadillo de anchoas, que acompañaba con un vaso de vino barato de garrafa, en una cocina minúscula que tenía moho entre las baldosas de la pared. Después, se sentaba en la taza, repasaba los titulares de la prensa del día anterior, se limpiaba con las facturas de la luz y el gas, se abrochaba el cinturón por el último agujero y se iba a trabajar a la fundición en autobús. Nunca cambiaba de manera de hacer, era su ritual, pero se odiaba a sí mismo profundamente.

Una mañana, sentado en su sillón favorito con los pantalones bajados, se voló la cabeza con una recortada sin número de serie, instantes después de correrse sobre el teclado. Nadie le echaría de menos.

Tardaron casi un mes en encontrarle porque escogió suicidarse en fin de semana de puente y, estando su casa tan cerca de la central eléctrica, nadie oyó el disparo. Los vecinos habían denunciado el hedor que provenía de su finca, ese fue el verdadero motivo. Encontraron también la carta de despido del trabajo sobre la alfombrilla de la entrada, junto a varias facturas, y más de un terabite de porno infantil en el hueco de la base del sillón.

Ningún periódico mencionó el incidente, ni siquiera la prensa local.

Baseball

2010-02-12T06:21:00.002+01:00

¿Eh? ¿Dónde estoy? ¡No veo nada! Esto está demasiado oscuro. Hostia, ¿Me he quedado ciego? ¡Oh dios, no! Qué voy a ha... Mierda, ¿Esto es el suelo? ¡Joder, estoy tumbado! ¿Qué coño está pasando, dónde estoy? Oigo el viento entre las ramas. ¡Hostia puta, cómo duele! Algo se ha movido por ahí, matorrales creo... Sí, eso es, estoy en un bosque o algo así. Vale, tranquilo, intenta incorporarte. Hace frío... ¡Joder, no me puedo mover, no puedo mover un puto músculo! Huelo a sangre y oigo voces. ¡Entonces estoy vivo! Vale, vale... ¡Piensa! ¡Aaah, que daño!
Una imagen se clava en mi frente a cámara lenta, causándome un dolor insoportable. Un bate de béisbol me llega a gran velocidad. No consigo esquivarlo.
¡Eso es! ¡Me han atacado! Seguramente, me habrán arrastrado hasta aquí. Pero no hay jardín detrás de mi casa, vivo en un piso de las afueras. Hostia, ¿El parque de los yonkis? ¡Pero eso queda a más de tres manzanas! Joder, pero qué cojones...
Otro par de imágenes me pasan de largo. Por un instante, he vislumbrado edificios boca abajo, el cielo nublado, un container, llantas en una pared y neones iluminando una ventana con barrotes. Siento que la cabeza me va a estallar.
¡Claro, sólo puede ser la taberna de Joe! Entonces, me sorprendieron al salir de tomarme unas copas, ¿No? Hum, y ¿Cómo coño he llegado hasta aquí? Pero quién... ¡Claro, me han transportado hasta aquí! Pues alguien tiene que haberlo visto, era de día. Eso es, la ayuda está en camino, seguro... seguro que sí...
¡No! ¡No te duermas! ¡Aún no te ha llegado la hora, mamón!
A ver, el parque y el bar están en direcciones opuestas a mi casa, por lo que no puedo estar en el parque de los yonkis a no ser que me hayan traído en coche. Claro, a cuestas pesaría demasiado – algo bueno tenía que tanta cerveza – y en carretilla, seguramente, hubiera llamado demasiado la atención. Entonces, si me han metido en un maletero nadie sabe que estoy aquí... ¡Joder, no quiero morir!
Betún... y lavanda, casi imperceptible. Carraspea y hace crujir los dedos.
Ahora me acuerdo. Estaba tirado en mitad de la acera, en la parte de atrás de la taberna de Joe, con la pierna derecha en un charco de gasolina y la mirada perdida en el infinito, cuando oí que alguien decía: ‘¡Tú, conduce su coche al garaje! ¡El equipo ya debe de estar en camino! ¡Nos vemos allí en veinte minutos!’
No son unos chorizos cualquiera estos, está bastante claro. Y el que manda fijo que va de traje, por los zapatos. ¿La mafia rusa? Los japoneses seguro que no porque están intentando comerse el pastel de los italianos y éstos suficiente tienen últimamente con darle esquinazo a la poli. Mi ex mujer? Imposible, se quedaría sin la pensión. Además, nunca contraté seguro de vida alguno.
Aaah, joder, qué daño! Un momento, me he movido! Ja ja ja! Joderos, hijos de puta! Voy a salir de esta y os voy a dar caza, uno a uno, hasta haceros mear sangre!
A ver, intenta repetirlo… eso es… Funciona! Funciona! Una mano es menos que nada! Me sobra y todo, ja ja ja!
Rellamada.
- ¿Oiga? ¿Oiga?
¿No me oyen o qué? No sé si estoy gritando o solamente lo estoy pensando.
- ¡Necesito ayuda! ¡Venid a buscarme, deprisa!
- ¿Dónde estás? Mike y yo iremos con el challenger cagando hostias y te sacaremos de ahí; ¡Aguanta, amigo!
Gracias a dios, no me han partido la mandíbula y aún puedo hablar.
- ¡Gracias a dios! No sé dónde estoy… creo que esto es un bosque o un parque, no veo un carajo… me han atacado con un bate pero no han acabado conmigo, tío… lo único que recuerdo es que salía de la tarberna de Joe cuando me… debo de estar en el parque de al lado de los billares, es el único que queda más o menos cerca. ¡Daos prisa!
Espero que me encuentren pronto, debo de estar desangrándome con la cabeza abierta. Pero… ¡Quién habrá tenido los suficientes cojones como para planear esto? Lo averiguaré, vaya si lo haré! Encontraré el bate que han usado para intentar matarme y apalearé a sus familias, a sus amigos y a las familias de sus amigos! Cabrones, hijos de puta, rusos de mierda, os vayas a cagar!
Coño, esto no va bien, ya no tengo sentido del olfato y quiero escupir sangre pero no puedo. Mierda, ¿Moriré ahogado antes de que vengan a rescatarme? ¡No, ahora no! ¡Están en camino y voy a salir de esta! ¡Aguanta!
- Vaya, vaya, Johnny... ¡Estás hecho una puta mierda!
- ¿Bobby, eres tú? Menos mal que...
- Creías que podías jodernos sin que lo supiéramos?
- Qué? De qué estás hablando?
- Acaba con él!
- Pero, es nuestro amigo...
- ¡Mike, no lo hagas, por lo que más quieras, no tiene por que ser así!
- ¡Hazlo!
- Piensa en tu familia, piensa en la mía...
- No tengo elección, lo siento...
- ¡Hazlo ya, joder!
- ¡Os veré en el infierno, hijos de perra!
- Adiós, John.

El acantilado

2009-12-11T19:25:00.002+01:00

Cae el sol, enrojeciendo el mar y fundiendo el horizonte. Unas cuantas nubes se salen de plano poco a poco con la intención de parar el tiempo. Las rocas del acantilado, que tantas veces han contemplado la belleza de esos últimos minutos del día, se han sentado con ella a mirar al infinito. La brisa le acaricia el cogote y siente que el ir y venir de las olas le guía en sus ensoñaciones. Huele a pino y a sal. Empieza a refrescar.

Unos metros más allá, su novio observa la escena. Con el corazón en paz, sonríe mientras se pregunta si existirá lugar más hermoso en el que poder estar en ese mismo instante, se pone cómodo y saca un par de fotos.

El pijama de peras

2009-12-07T01:35:00.000+01:00

Barcelona, cinco y cuarenta y cinco de la mañana.

Ya he marcado mi territorio meándome en dos esquinas y un árbol y vengo de fumarme el último cigarrillo que me quedaba. Estoy en una cabina de teléfono diseñada por algún chiflado nuevo rico, intentando cambiarme de ropa rápidamente como en superman y suena mi busca. Me doy un susto de campeonato, parecido al sentir el destello de un flash en las narices, me pongo la camiseta del revés sin darme cuenta y me golpeo el codo izquierdo con la esquina del teléfono. Es mi compañero de piso que quiere recordarme que ya no queda marihuana y que tengo que traerle leche fresca, beicon y media docena de huevos para hacer el desayuno.
Se me cae mi bolígrafo favorito al suelo y al agacharme a recogerlo rajo los pantalones de la tienda de los chinos a la altura del culo. Al oírlo, se me pone cara de panoli y rezo para que nadie me haya visto aún. La ingenua idea de que quizá no se note mucho muere en apenas tres décimas de segundo, tiempo que tardo en comprobar el estropicio con la mano derecha. Así que vuelvo a desvestirme. Me pongo la indumentaria original, un disfraz de pollo que robé cinco manzanas más atrás, mientras un simpático policía que se olvidó de subirse bien la bragueta me espera afuera, sonriendo detrás de sus gafas horteras de motel, con una notita en la mano y golpeando suavemente la puerta acristalada de la cabina con su anillo de bodas. ‘Me cago en todo, joder!’ es lo único que se me ocurre decir al girarme pero en su lugar digo ‘Gracias agente’ al salir de la cabina y se me informa de que dispongo de siete días hábiles para pagar por escándalo público.

Me voy andando hasta el restaurante más cercano y me dan una mesa minúscula que huele a cenicero al lado de los servicios. Pido una cerveza y me traen un café solo cuando ya casi me había dormido. Me lo tomo en su lugar por no tener que volver a esperar. Dejo una moneda de cinco céntimos sobre la mesa, saco tabaco del barato de la máquina del fondo y me largo enviándolos a todos a la mierda.

De camino a ninguna parte me encuentro con una pelirroja que va igual o peor que yo y le sonrío haciéndole entender que estamos en igualdad de condiciones. Se descojona al verme, me pide tabaco y le digo que no tengo. Me pide cerveza y le digo que la he dejado por el café. Se ríe de nuevo y me manda a tomar por el saco. Yo la sigo un rato haciendo eses y tropezando conmigo mismo hasta que me caigo. Me recoge del suelo entre carcajadas, como si fuera un ángel salido de mis propias entrañas y me pide que la acompañe porque me quiere enseñar su secreto. Le pregunto si se fiaría de un borracho vestido de gallo de dibujos animados y me da un beso en la boca que parece durar toda una eternidad.
De pronto, sale corriendo. La persigo unos metros y, como me cuesta horrores alcanzarla, se deja atrapar. Me dice que me quite el disfraz porque me voy a ahogar de la calor y hace un amago de enfadarse cuando descubre que tengo un paquete de cigarrillos sin abrir metido en los calzoncillos. Hago la última manzana semidesnudo hasta llegar al portal de su casa, mirando de no pisar nada raro y con las cosas en la mano. Entramos, subo tres pisos siguiendo el vaivén de su culo y al final del pasillo saca la llave, se pelea con la cerradura, le pega una patada a la puerta y entra de costado.

Es un apartamento pequeño, oscuro y desordenado. ‘Pues está mejor que el mío’ le digo, en un alarde de falsa empatía que sobraba, y me pregunta si quiero una copa. Se lo agradezco y me trae un no sé qué que huele a rayos y que parece de todo menos un licor decente. Nos sentamos en su sofá e intento ingerir el contenido del vaso mientras me observa hacerlo y, al intentar sonreír después del primer trago, me sale una mueca de asco. No parece darse cuenta y se relame al acabarse su combinado.
Se levanta para ir a ‘ponerse cómoda’ y, cuando cierra la puerta de la habitación tras de sí, vacío mi vaso en la planta reseca de al lado mío, me saco los zapatos sin desabrocharlos, enciendo un pito con el mechero boca abajo para que funcione, estiro las patas sobre una silla coja y pongo la tele usando un mando a distancia lleno de botones desgastados a los que no se le ven los números. Echan ‘Starsky y Hutch’. Meto una mano dentro del calzoncillo, mientras fumo y sigo una persecución de coches bastante entretenida.

Entonces, aparece descalza, vestida únicamente con la parte de arriba del pijama, se apoya en el marco de la puerta y me dice algo como ‘veo que no pierdes el tiempo’ cuando se da cuenta de que tengo una mano en la polla. La retiro lentamente, algo avergonzado, pero le guiño el ojo izquierdo. Se acerca sensualmente de puntillas, un pie delante del otro, me quita el cigarro de entre los dedos, se sienta encima de mí y le da una calada tan larga que casi se quema. Me dice que su pijama de peras de cuando era pequeñita le ha traído suerte desde que tiene memoria y que por eso lo conserva aún. Se me pone dura al escuchar explicármelo. Se da cuenta de ello y se sonríe con picardía. Se lame el labio superior lascivamente. Se balancea mientras sigue fumando y me acaricia el pelo con la otra mano.
Tira el cigarro por la ventana abierta sin mirar y me araña el pecho. Noto su calor entre mis piernas. La agarro de la melena, tiro de ella, le muerdo el cuello. Huele a vainilla y a azúcar moreno pero su piel tiene un extraño sabor salado. Le cojo las tetas con fuerza, la beso y acabo por arrancarle sin querer dos botones. Quiero morderle un pezón pero no me deja y se arrodilla para quitarme los calzoncillos mientras me dice que quiere seguir fumando.
Le pregunto si le gusta. Me dice que me calle. Hace una pausa que aprovecho para levantarme. Me lame un par de veces más mirándome a los ojos, se sube al sofá de espaldas, sacude su melena agitando violentamente la cabeza, arquea la espalda y se da un cachete en la nalga. Le salto encima sin mediar palabra y gime como si fuera la primera vez. Siento que este es el principio de una gran amistad mientras me acaricia los cojones. Le meto un dedo en la boca y me lo muerde. Le meto otro. Se corre al cabo de cinco minutos, segundos antes de que lo haga yo, gritando a pleno pulmón.

Se recoge el pelo mientras sonríe, se enciende uno de mis cigarrillos, me da un beso en la comisura de los labios, me mira desafiante pero me acaricia la mejilla de forma extrañamente tierna y me pide por favor que me marche ‘de una puta vez’.

“¿Servicio de habitaciones? Mándenme una habitación más grande.”

2009-12-07T01:19:00.003+01:00

Todo empezó la noche en que Fernanda no podía evitar descojonarse de risa mientras miraba fijamente a su pareja.
Estaban sentados en el mismo sofá que traía el piso el día que lo alquilaron, frente a un televisor tan pequeño y viejo que más bien parecía una radio del siglo pasado. Tras él, un gran mueble de plástico color madera hacía malabares con jarrones, cajitas horteras, retratos de familia, estatuillas africanas, dvds y algún que otro libro. En las paredes, de un verde gastado y desagradable, podían leerse distintas revelaciones que había tenido el niño, ilustradas con dibujos satíricos y casi obscenos, impropios de su temprana edad.
En aquel modesto oasis que llamaban hogar, perdido en mitad de un mar de cemento, burdeles y comida basura, marido y mujer solían dedicar la sobremesa a películas de culto o a partidas interminables de Scrabble, bebiendo wisky barato a morro y apagando las colillas en las tazas de café. En ocasiones, cuando la abuela del quinto les hacía de canguro se iban al cine del barrio y hacían el amor salvajemente al fondo del todo de la sala, pues siempre estaba vacío.
En un principio, a Paco la frase de Groucho Marx también le había parecido francamente graciosa, pero empezaba a mosquearle que su mujer se partiera el pecho mientras le señalaba con los ojos. Incluso, llegó a imaginarse un extraño conjuro ancestral que con la luna llena transformaba a las esposas en desquiciadas que se retorcían y lloraban. Ella, sin embargo, cuando por fin parecía que se estaba tranquilizando, advertía el cambio de humor en su hombre, entre la sorpresa y la indignación, y en una explosión de júbilo incontrolable, se caía del sofá, entre risas desencajadas.
Ahora están hipotecados hasta las cejas, hace un par de años que no se van de vacaciones y el crío, que ya no lo es tanto, calza zapatos agujereados, tan inadecuados como indecorosos para un chaval del barrio alto.

Volver a nacer

2009-12-07T00:39:00.002+01:00

Hace ya varios kilómetros que ha abandonado toda esperanza. Más o menos a la altura de donde descansan los restos del cuatro por cuatro que alquiló hará cosa de un mes. Algunos de los lagartos que se va cruzando por el camino se detienen a verle arrastrar los pies, como si supiesen en qué momento encontrará la muerte. Un par de buitres pacientes vuelan en círculos por encima de su cabeza esperando precisamente a que llegue ese instante. Empieza a creer que los cactus le están vacilando y el sol insiste en iluminar en exceso el paisaje, deformando todo lo que le rodea. Se acuerda de la madre que le parió y le da la risa. Se pone a toser y se apoya en sus rodillas, intentando no desplomarse definitivamente. El sonido lejano de un motor a gasolina parece acercarse empujado por una brisa casi inexistente pero no consigue verlo porque se está quedando ciego.
Se rinde por fin y se deja caer sobre la arena abrasadora como si de un colchón de agua se tratase. No se duerme porque sigue oyendo algo mecánico que se acerca a toda pastilla y hace un par de aspavientos para ganar tiempo antes de que los buitres, que ahora sobrepasan la docena y ya se han posado en el suelo, empiecen a darse un atracón a costa de sus extremidades. Una derrapada, un picotazo en el gemelo izquierdo y tres tiros al aire le despiertan. Entreabre un ojo y vislumbra unas botas de paracaidista corriendo hacia él. Alguien le da la vuelta, le sujeta la cabeza, intenta tranquilizarle en un idioma incomprensible y le da de beber de una cantimplora como las de las películas. Entre gemidos de dolor, hace un sobreesfuerzo para incorporarse, ayudado por aquel gentil desconocido, consigue llegar al asiento del copiloto y pierde el conocimiento al sentarse en él.
Se levanta desnudo sobre un lecho de hojas de palmera, cubierto casi en su totalidad por pétalos de rosa, en una habitación dorada y enorme. Se pone un batín de seda verdoso con motivos chinos que encuentra por casualidad sobre una mecedora de mimbre, cojea hacia la terraza que nace al fondo de la sala para curiosear el terreno de lo que presupone ser un suntuoso palacio pero se detiene ante un espejo antiguo. Al adivinarse vendado y lleno de costras se pone a llorar y descubre que el color de sus ojos se ha apagado, pues ya no son lo que eran. Maldice su suerte cerrando el puño y apretando los dientes pero, casi inmediatamente, se corrige y agradece al señor que le haya brindado una segunda oportunidad.
Entonces, la puerta se entreabre, una delgada silueta se contonea hasta él, le sujeta firmemente y le lleva de vuelta a la cama. Se enamora casi al instante porque huele a curry y a canela y besa sus labios dulcemente, entre lágrimas.

El chiste

2009-12-07T00:26:00.002+01:00

Llevan más de tres horas echando partidillos de fútbol a la play, sentados prácticamente en la misma posición y con los ojos tan achinados que parece que se hayan dormido. Aún es de noche pero no tardará en amanecer. El cenicero desborda de porros y casi no hay luz. Un buen pase acaba en gol de rebote y se felicitan. Entonces, uno le dice al otro: -Oye, tío, tú sabes qué hacen 30.000 testículos colgando de un árbol? –Jajaja a ver... –Una sombra de cojones!

Y todo por una pastillita de nada

2009-12-07T00:06:00.004+01:00

Abre una pequeña cajita plateada, con el escudo de su equipo de fútbol grabado en ella, saca una pastillita naranja y se la pone debajo de la lengua, por los viejos tiempos. Saliva un poco mientras se mira la enredadera del vecino y escucha como discute una pareja que pasaba por allí. Pierde el conocimiento justo después de tragar.
Se levanta sobre un colchón de burbujas verdes que huelen a bosque. Intenta explotar unas cuantas pero solo se mueven de sitio y vuelven a su forma inicial pasados unos segundos. Se pone a caminar en dirección al sol sin saber si va al este o al oeste hasta encontrarse de frente con un enorme bloque de lava negro que parece un queso agujereado de apartamentos para lagartijas inquietas. Llama al interfono al tun tún y los Iguanez le invitan a cenar en el ático. Se emborracha de pacharán casero, se sube a la mesa para celebrarlo, se queda dormido en algo que parece un sofá y, entre sueños lascivos, nota cómo su anfitrión le pone una manta por encima para que no pase frío.
A la mañana siguiente, su mujer lo encuentra desnudo, con la cabeza metida en el interior de la lavadora, abrazado al Mr. Propper y envuelto en papel de water. Le saca un par de fotos y se va al banco. Cuando nuestro héroe vuelve en sí, su mujer le acerca una taza de café, le da los buenos días, le sonríe e insinúa que divulgará las fotos que acaba de sacarle si persiste en querer divorciarse de ella.

La partida

2009-11-03T17:05:00.002+01:00

Las sombras van ganándole terreno a la luz poco a poco, ocupando con sigilo esquinas y recovecos, saltando sin miedo desde las hojas de los árboles. Para combatirlas y como fichas de dominó, se encienden farolas por todas partes, una tras otra. Sólo cuando pasa alguna moto la oscuridad retrocede por unos segundos. Es una lucha de poder a poder, en las trincheras del ying y del yang.
Acomodados en sillones victorianos, dos hombres arrugados juegan al ajedrez delante de una puerta grafiteada y debajo del único fanal que ilumina el callejón. No hay nadie más. El de los cuernos mueve y se enciende un habano. Parece que va ganado. El de la túnica y la barba blanca, mientras, sorbe café y sonríe.

El último carrete

2009-11-03T17:03:00.001+01:00

Fotos y más fotos. No para de enseñarme fotos. Con buena voluntad pero creyéndose el poeta de la lente. Y no es que lo haga mal del todo, es que ya he visto tantas que las de su viaje al desierto me parecen idénticas a las de la gran muralla china que me ha enseñado hace tres cervezas y un par de pinchos. Me mira para asegurarse de que presto atención y me siento obligado a fingir que no me estoy durmiendo.
Lo que hay que hacer para acabar echando un polvo. En fin, ya sólo queda un último carrete.

Viendo la vida pasar

2009-10-01T03:25:00.001+02:00

Mira por la ventana para entretenerse. Hace un día gris, a juego con el cemento de los edificios, el asfalto predominante e innumerables carrocerías de coches faltos de color. Por debajo de su balcón pasan señoras mayores, ejecutivos que visten mal, mamás con niño, chavales vociferando tonterías, un borracho de tetrabrik con cara triste, tías buenas, algún tipo en bici y demasiado peinado raro. Le hace gracia sentirse como un espía durante un rato. La calle no le queda lejos y puede fijarse en todos los detalles, escotes incluidos, a sabiendas de que la gente no suele andar mirando hacia arriba. En la acera de enfrente, hay una furgoneta de reparto aparcada en doble fila que la está liando y un urbano relativamente cerca que mira para otra parte apoyándose en el semáforo moribundo de la esquina. Las hojas de los árboles aún no han empezado a caer pero, en su mayoría, ya se han desteñido de color marrón amarillento. Observa entonces ciertas pautas en el incesante ir y venir de personas y vehículos, y piensa en las hormigas y en la insignificancia del ser humano y, por consiguiente, de sí mismo como individuo. Se mosquea con uno que abusa de la bocina pero se le pasa en seguida al tirarse un buen pedo. Es en días sin luz como este en los que la mediocridad y la monotonía ganan mayor peso, ralentizando toda función vital básica, como el respirar. Fantasea con tirarle un par de huevos podridos, o algún yogur en su defecto, a la indeseable de peto fosforescente, de esas que se ganan el pan pariendo multas de aparcamiento, que se ha parado justo debajo a pavonearse, libreta en mano, delante de un histórico inglés con matrícula andaluza. Le llama una antigua amistad al teléfono móvil y se pasa casi veinte minutos hablando de fútbol, de nuevas conquistas, de viajes pendientes a los confines de la tierra y de cómo arreglar la crisis económica mundial sin moverse de su hueco favorito del sofá. Vuelve a la ventana a satisfacer su curiosidad pero no tarda en aburrirse y acaba echándose la siesta.

El carajillo

2009-10-01T03:14:00.001+02:00

Bosteza durante tanto rato que provoca el llanto de su ojo derecho. Se rasca la base de la polla y los huevos intermitentemente, descuidando por completo sus modales. Se seca las lágrimas con el canto acolchado de una mano para volver a bostezar de inmediato, abriendo tanto la boca que se le ven hasta las ideas. Mira por la ventana sin ver nada en concreto. Arquea la espalda, estira los brazos todo lo que puede hacia atrás, gruñe como lo viene haciendo el hombre desde que el mundo es mundo, hace una mueca grotescamente televisiva sin darse cuenta pero, aún y así, no consigue desperezarse. Se pide un tercer carajillo con una orden precisa y sonora. La camarera sorbe largamente, escupe una gran bola de resentimiento viscoso dentro de la taza sin que la vean, se lo trae con una sonrisa de oreja a oreja, caminando despacito para saborear el momento, y siente como se le erizan los pezones al verle tragar el contenido de la taza del tirón.

Si me fuera a una isla desierta

2009-10-01T02:59:00.001+02:00

Si me fuera a una isla desierta me llevaría unas gafas de bucear y un cuchillo. Supongo que todo lo demás podría fabricarlo de alguna manera. Cosas como cuerda, cuencos… pero como haría fuego? Si me dejasen ahora mismo en helicóptero sobre cualquier islote del caribe, a miles de millas de cualquier ser humano, no creo que durase mucho. Porque por mucho que llevase conmigo unas gafas de bucear y un cuchillo bien afilado no sabría como coño hacer fuego. No podría calentarme, no podría cocinar, no podría fundir cosas o endurecerlas para construir, no podría asustar a los bichos… de todas maneras, seguramente, me habría vuelto loco antes de empezar a morir. Porque a una isla desierta lo que hay que llevarse es compañía. Como en las pelis románticas. Es la única solución. Con suerte, estaría buena y sería lista por lo que podríamos compartir ideas para sobrevivir y ponernos morados a follar por todas las esquinas de la isla. En la arena, en los árboles, en las rocas, en las cuevas, en la cabaña, en el agua o entre los matorrales. Y es muy probable que así pasasen los días mucho más tranquilos, con turnos para hacer las cosas, en función de lo que nos ofreciese la madre naturaleza y chupándonos el uno al otro sin importar nuestras anteriores vidas. Al cabo de poco tiempo nos habríamos olvidado de Internet, hacienda, el mecánico, hollywood y los donuts. El barça siempre lo llevaría en el corazón pero al menos nos haríamos unos toques mano a mano con un balón hecho de algas secas y resina. De vez en cuando nos preguntaríamos sobre la gente que nos conocía pero lo arreglaríamos con un polvazo salvaje y nunca mejor dicho. Lo malo es que seguramente, de tanto follar, se nos olvidaría también hacer fuego y moriríamos de todas maneras. Así que si me fuera a una isla desierta, se puede decir que me iría allí para pasar mis últimos días follando como un cabrón.

Realidad surrealista

2009-10-01T02:56:00.000+02:00

Los guiris son raros de cojones. Visten mal, cantan como una almeja, son fáciles de engañar, sobretodo ellas, y, además, no hay dios que los entienda. Porque son tan diferentes a nosotros que creo que no lo pueden evitar. Y encima vienen con la predisposición de ser reconocidos, de ser el centro de atención. En cierta manera, les gusta sentirse guiris.
Pero es que a veces, algunos pueden sorprenderte con su gran sentido del humor. Sé que cuesta de creer, porque la mayoría de nosotros no le vemos la gracia a esos chistes que cuentan y de los que solo se ríen ellos, pero lo digo muy en serio.
Resulta que bajaba yo de ver en casa del Alberto un partido de champions, botando mi pelotita de goma tranquilamente, silbando por la calle con la camiseta del barça puesta, cuando, a pocos metros de mi portal, me dicen algo desde lejos. Me giro y veo a un tipo con sombrero, camisa hortera y chanclas de colores que se acerca a mí con un papel en la mano mientras otro hace guardia frente a sus maletas. Mira, un par de maricas que han venido de vacaciones, pienso. Perfecto, que se gasten mucha pasta, concluyo.
Entonces, me señala algo en el papel, le digo que qué necesita y me contesta que no entiende. Estupendo, italianos, lo que me faltaba. Y casi se lo escupo. Pero en vez de eso le vuelvo a preguntar en inglés que qué necesita. Y me dice que está buscando el hotel no sé qué en el número ochenta y cuatro de la rambla de catalunya. Le miro y no sé si me está vacilando. Miro a su ‘compañero’ y se apoya en una de las maletas poniendo cara de póquer.
Se me escapa una sonora carcajada.
Le devuelvo la mirada a mi interlocutor y le digo, entre risitas, que su colega está debajo de un enorme letrero de neón blanco que pone ‘hostal’ con un número ochenta y cuatro al lado y que esto es la rambla de catalunya, por si no se había dado cuenta -no se me da mal expresarme en inglés, en efecto-, mientras señalo el cartel con el nombre de la calle.
El tipo me clava la mirada, visiblemente herido en su orgullo, intenta decir algo como ‘si pero es que…’ en su idioma, se queda a media frase, derrotado, pierde la mirada en sus zapatos y se marcha cabizbajo. Yo prosigo mi camino hablando conmigo mismo sobre lo ocurrido, me giro una última vez para verles las pintas y me parto de la risa.

La nota

2009-10-01T02:43:00.000+02:00

Sr. Juez:
Mire, se lo contaré más o menos como lo recuerdo.
Pago, entro y subo las escaleras, sin prisa.
Me miran porque soy el nuevo y voy directo a la barra a por un cubata. La camarera hace como que no me ve y le digo hola. Me sonríe y se coloca el pelo detrás de la oreja. Qué fácil es fidelizar a la clientela, pienso. Aparece mi colega y dice que quiere lo mismo antes de darme tiempo a abrir la boca. Pido un par de güisquis con cola, por favor, y añado que quiero del más barato que tengan. Nos pone uno más bien decente y me los cobra a la mitad. Le sonrío.
Le acerco la copa a mi colega y le ordeno que se largue. Ella se va a servir al otro lado de la barra y, después de cobrar, vuelve para preguntarme cómo me llamo. Le contesto que le dejo que me llame como le dé la gana y me da un papelito con su número de teléfono. Entonces me dice que vaya a ligarme a una golfa para los tres y que la llame en cuanto me echen del local. Me doy la vuelta despacio, levanto ambas cejas, perplejo, y me esfumo entre la multitud como un ninja que intenta disimular un empalme más que evidente.
Encuentro a mi colega casi en seguida. No se había ido muy lejos. Le cuento la historia y se piensa que me río del él. Me quedan tres horas, si es que no cierran antes.
Un grupo de tres chicas nos está mirando. Se lo comento a mi colega y éste se acerca a ellas bailando. Yo me quedo quieto porque nunca bailo y descubro a una de ellas que me mira fijamente. Toso con el puño delante de la boca. Voy directamente y le digo que me ha dejado sin aire. Se ríe. Le digo que su pelo es hermoso y me contesta que no sea cursi. Le pregunto si no será de las que les gusta que la insulten y no parece hacerle ni puta gracia. Arqueo una ceja y me aparta la mirada. Deja de bailar. Me coge de la mano y me tira de ella.
La seguiré, no importa a donde quiera ir.
Llegando a la otra punta de la pista la cojo de la cintura, le doy la vuelta, la agarro del culo con las dos manos y le meto la lengua en la boca. No se le da muy bien besar pero está bastante buena. Le muerdo una oreja, le sobo las tetas y le digo que he quedado con otra luego y que por qué no se apunta. Me sonríe y me dice al oído que lo que más le gusta es que le den por el culo. Vuelvo a estar empalmado y ella, bailando de espaldas, se frota contra mi.
Le digo que vayamos al lavabo y me dice que vale. Nos colamos en el de las mujeres que sorprendentemente no tiene cola. Nadie nos ha visto. Cierro con pestillo y le digo que se arrodille. Obedece y se la traga hasta las amígdalas. La saco y le doy con ella en la frente. Vuelvo a metérsela en la boca y alargo el brazo todo lo que puedo para desabrocharle el sostén. Se la mete entre las tetas y juega con ella mientras me lame la puntita. Qué lista es, pienso, y se me escapa una carcajada. Le sugiero que si quiere que la reviente ahora es el momento de suplicármelo. Se incorpora, apoya la mejilla contra la pared, se levanta la falda y no lleva bragas. Fóllame el culo ya, por el amor de dios, me susurra con las manos sobre sus nalgas. Empujo y entra sola. Te voy a hacer crecer dos palmos, puerca, exclamo. Gime de placer casi tanto como un cerdo en el matadero y temo que nos oigan. Le masajeo el coño con la izquierda y se la clavo bien honda. Le paso el brazo derecho alrededor del cuello y juego a asfixiarla. Se oyen risitas de un par de nenas al otro lado de la puerta.
Se vuelve loca.
La lleno de leche poniéndome de puntillas y la levanto del suelo por un instante. Ella también se corre. Empujo cuatro veces más, me guardo la polla en los pantalones, le doy un beso en la nuca y le digo que me encanta que sea tan puta. Me da las gracias y confiesa que éste ha sido uno de los mejores polvos que recuerda. Salgo yo primero y una chica que se está maquillando me mira mal. La espero fuera. Volvemos a donde estaban sus amigas y mi colega está bailando con una de ellas. Me ve y le guiño el ojo. Pasa de mí, que es precisamente lo que tiene que hacer. Mientras, ella intenta que baile un poco pero le doy un fuerte cachete en la nalga izquierda y le digo que recuerde quién manda aquí. Se ríe. Se pone a bailar sola, provocándome con la mirada. Algunos no pueden evitar sentir celos por como me baila. Se nota que le gusta follar por como se mueve y no parezco ser el único que se ha dado cuenta. Pienso en como me voy a poner las botas y llego a la conclusión de que ya me las he puesto. Me da por hablar conmigo mismo y acabo por ordenarle a mis pelotas que se lo curren para volver a estar en plena forma dentro de dos horas y pico. Me río solo. Le digo que me espere aquí, le pregunto qué quiere tomar y me voy a la barra.
Al llegar, no está mi camarera. Se la describo a otra camarera para averiguar donde está y me dice que ha ido un momento al almacén. Me espero con un codo sobre la barra mientras miro a la gente liarla al son del techno. Me giro porque me han dado dos golpecitos en la espalda y ahí está ella, con más escote que antes. Le cuento lo que acabo de hacer en los lavabos y me dice que me calle, que se está poniendo muy cerda. Le digo que me he pillado un pivón de las que dicen que sí a todo, un mirlo blanco, y me pregunta si sabe de qué va el rollo. Le digo que se lo dije precisamente antes de encularla, que me ponga otro par de wiskys y se ríe a pleno pulmón. Nos lo vamos a pasar de puta madre, ya lo verás, afirma abriendo una coca-cola y me pregunta si me drogo. Le digo que sí pero que no tengo un puto duro. Me dice que no me preocupe porque ella ya tiene de todo en el bolso. Le digo que de puta madre y que vuelvo con la otra antes de que se pierda. Me dice que vale, que hasta luego, cabrón, y no me cobra las copas. Cuando vuelvo me encuentro con mi colega liándose con la que hablaba antes y a mi zorra bailando lascivamente con su otra amiga. Le pregunto si vive sola y me dice que no pero que su amiga sí. Le comento que podríamos ir todos a desayunar ahí y me dice que ya se le había ocurrido. Le doy su copa y le pego un buen trago a la mía.
El resto es historia. Acabamos mi colega y yo desnudando a cuatro mujeres en el piso de una de ellas, esnifando sobre sus nalgas, rompiendo parte del mobiliario y cubriéndolas por turnos. Desde que entré en la discoteca hasta que salí de aquél apartamento para ir a comer algo con mi colega, fueron las mejores diez horas de mi vida. Creo que nunca jamás volveré a ser tan feliz. Y por eso siento un profundo pesar. Siento que ya no tengo metas, que ya no me queda nada más por hacer. No culpen a familiares o amigos míos, todos los que tuve a mi alrededor me trataron siempre bien. No culpen a la sociedad o a la crisis, ni siquiera culpen al amigo que me acompañó esa noche. La culpa no es de nadie sino mía. Ya no me merece la pena seguir viviendo.

Pescando

2009-09-09T18:26:00.001+02:00

Eran casi las doce de un día cualquiera. O pasadas las tres, no lo recuerdo.
Hacía mucho calor pero los dedos de mis pies tenían frío.
Pesqué sirenas de roca y sal con un arpón descolorido que me había prestado Moby Dick la noche anterior, después de ponernos hasta el culo de tequila. El viento traía excéntricos pianos de cola y blues de los cincuenta con aroma a wisky de malta del caro. El sillón del kayak se me hizo pequeño así que puse los pies sobre el volante momo para estirar los brazos, mientras me fumaba pausadamente la piel de la cara y el pecho.
Entonces, pesqué mareas inquietas usando los gemelos de mi camiseta como anzuelo y le pedí indicaciones a un mamut de largas rastas que pintaba impresionismo sobre las nalgas de la luna. Pareció molestarse porque estaba muy concentrado y ni siquiera me contestó.
Al rato, me sonrieron los aparatos de un tiburón adolescente que vendía oro, pero no me dejé engañar y le recomendé irse a saltear algas, intentando no parecer demasiado maleducado. Una hermosa estrella fugaz pasó de largo sin saludarme, aunque no me ofendí porque sabía que no estaba a su altura. La pobre tenía prisa porque una nube exhibicionista intentaba darle caza mientras su colega, la gaviota calva, tiraba fotos con una polaroid.
Moribundo y deshidratado, me pescó un pesquero destartalado.

A orillas del edén

2008-10-22T19:02:00.006+02:00

El pelo suelto y mojado hasta el culo.
La piel oscurecida criando pecas.
El reflejo propio en ojos infinitos, verdes hoy, negros mañana.
El pulpo que huye de la curiosidad.
El olor a pino viejo de buena sombra.
El tacto familiar de la roca imperturbable.
La carne húmeda y salada de labios ardientes.
La tela triangular de fantasía que apenas disimula el deseo.
La barba a clapas de una semana.
Los colores sin sentido en el bañador.
La cara del ser querido que te sonríe.
El instante de nostalgia por el que ya no está.
El salto del ángel con la mente en blanco.
El móvil y la cartera descansando en el salón de casa.
La gaviota borracha y nerviosa que acecha al pesquero.
La avioneta con mensaje que adelanta nubes ruborizadas.
El bocadillo de chorizo y la cerveza de oferta de media tarde que saben a caviar iraní con Don Perignon del 59.
Los pezones que buscan el horizonte por orden del Llevant repentino.
Las gafas oscuras que posibilitan no perder detalle.
El éxtasis en boca del erizo crudo.
La huella del pie descalzo.

No hace falta creer para saber que el paraíso existe.

Sospecho, que la fe es simplemente cuestión del punto de vista.

Imagino, que el profeta es un mero con sobrepeso que se acuesta con sirenitas, morenas y doradas, y que se lo pasa en grande observando desde las profundidades.

Afirmo, que la virgen se me aparece una vez al mes cuando emerge del mar, llena y anaranjada, y me guiña el ojo como diciendo: ‘tranquilo, chaval, la vida sigue!’.

Y a menudo, sostengo, que dios no está siempre en todas partes, pues sólo se relaja fumando a orillas de mi amada costa brava.

La suerte caida del cielo

2008-10-22T18:56:00.001+02:00

Granizaba la de dios es cristo (a mala hostia, vamos), tanto, que mientras charlaban en la barra del fondo de la discoteca, ella fijándose en su boca y él intentando apartar la vista de sus enormes tetas, entre wiskys de dudosa procedencia y payasos de barrio con las gafas de sol puestas, entraba un fuerte oleaje por la puerta, obligando a camareras y porteros a solventar aquél diluvio de 10 minutos, armados hasta los dientes con escobas, fregonas y cartones.
Así que, después de la tormenta, al subirse al coche, poner la radio y cerrar la puerta, se cayó la luna de atrás.

Me cago en mi puta suerte, con especial énfasis en la penúltima palabra, fue lo único que atinó a decir e inmediatamente, maldiciendo su fortuna, pues hacía apenas dos días que se había traído el coche desde Barcelona, al tiempo que le rezaba al cielo para que le concediese una breve tregua, empezaron a retirar uno a uno los mil y un cristalitos alojados en el maletero.
Después de algún corte y demasiadas miradas curiosas, llegaron pasando frío al portal de la habitación de 300 euros en la que convivían. Ella se quedó abajo, “vigilando”, y él volvió en cero coma, bolsa azul de Ikea cortada por la mitad y media docena de toallas viejas en mano, para hacer un apaño.
Y se puso a llover hielo de nuevo, mientras un vecino que había salido con un porro al balcón, porque seguramente no podría dormir, le tiraba cinta aislante a petición. Me salvas el culo tío, le gritó al moro generoso desde abajo y se puso a solucionar el marrón que le había caído encima, nunca mejor dicho.

A las cuatro de la mañana tenía plastificada la parte trasera del carro, la ropa totalmente empapada y marcas de algún que otro impacto doloroso en la espalda.

Entonces, se le ocurrió pasar el resto de la noche sobre el respaldo en horizontal y una gorra con el 26 de Pedrosa para resguardarse de la luz, porque ya solo faltaba que le robasen su amado A3 y total porque apenas le restaban cuatro míseras horas de sueño, antes de vestirse para acudir al tajo a regañadientes y con evidentes síntomas de cabreo y cansancio.

Resacón

2008-10-22T18:50:00.003+02:00

Solamente la profunda vergüenza que siente al darse cuenta de que figuras descoloridas y desenfocadas le observan cuchicheando desde una distancia disimulada impide que se caiga de sueño definitivamente. Lucha a cada instante por contener un único deseo, irrefrenable y traidor, que le susurra al oído distintas opciones con las que acabar con su sufrimiento, como dormir a pierna suelta sobre el escritorio a modo de rezo y sin pensar en las consecuencias. De tanto en tanto, se abofetea, se sacude, se pellizca, pero nada parece sacarle de este insoportable aburrimiento. Los párpados le pesan un par de toneladas cada uno, el corazón ralentiza su latido por momentos y sin avisar, apenas nota los músculos. Es por eso que intenta distraerse escribiendo, fantaseando sobre el papel, transcribiendo cualquier cosa con el teclado. Porque ni los clásicos salvavidas como la música techno o el youtube consiguen mantenerle despierto y porque, por mucho que meta la cabeza debajo del grifo del lavabo cada 15 minutos, a medida que avanza la jornada, el riesgo de fallida es cada vez mayorzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz…

Refranero custom

2008-10-22T18:43:00.003+02:00

A quién madruga a dios se la suda.
Más vale paja con la mano que arrepentirse follando.
A falta de fans, buenas son gordas.
Al joder y al pegar, risa no has de dar.
Allí donde fueres, haz lo que quieres.
Ande yo caliente y fíese la gente.
Cada coco con su lema.
Cantando y follando, las penas se van aliviando.
María que escasea, bien se saborea.
Con la cama vacía, no hay alegría.
Putón codicioso no tiene reposo.
Comer y cagar, todo es empezar.
Cree el maricón que todos son de su condición.
Cuando la polla del vecino veas pelar, pon la tuya a remojar.
Cuando uno no quiere, dos no follan.

rima extra:
Te dejo cojo por flojo cuando te cojo por el ojo y te sonrojo.

Jazzexualidad

2008-10-22T17:45:00.004+02:00

Una torneada guitarra carmín americana de ocho cuerdas se apoya lascivamente en la pared de ladrillos, mientras observa entre el humo denso como un vaso de wisky se lo monta con dos hielos sobre una esquina de la mesa de billar. La oscuridad se ha puesto su mejor vestido para bailar al son de los neones de colores. Un cigarrillo mal apagado agota sus últimas fantasías, recordando instantes atrás cuando se vaciaba de placer en distintas bocas. La joven luna le guiña el ojo a un vibrante saxofón que no para quieto por la excitación del momento. Un par o tres de flashes indiscretos ponen fin a tantos preliminares y se desata una orgía improvisada por todos los rincones del local. El escote sinvergüenza de la camarera con rastas le roba la mirada al hombre casado y solitario del fondo que castiga un tabuerete con la punta de su zapato por orden de la batería dominante. El olor a tabaco se funde con sudoraciones varias, perfumes baratos, endorfinas y vapores de alcohol, y todo fluye y confluye a ritmo del deseo.

Twister

2008-10-22T03:53:00.004+02:00

Cuando empezaba a cerrar el local se estaban besando lascivamente en mitad de la pista. El ambiente, oscuro y cargado de humo, parecía otorgarles cierto grado de intimidad entre la multitud.
De repente, se encendieron todas las bombillas de la sala, sin excepción, mientras sonaba ‘my way’ y los borrachos se abrazaban. Se llevaron las manos a la frente, para resguardarse de la intensa luz, y silbaron un poquito, como cagándose en los antepasados del DJ. Inmediatamente, apareció de la nada un gorila con tatuaje en el cuello y cara de bulldog que les invitó de malas maneras a ‘ir saliendo’, así que la cogió del culo con decisión y se la llevó a desayunar cualquier cosa.

Deambularon por las calles del centro, comprando cervezas de a euro, diciéndose obscenidades al oído y metiéndose mano, hasta llegar al portal.
En cuanto se cerraron las puertas del ascensor se arrodilló sonriendo. En seguida, descubrió que tenía entre sus labios el coñito más dulce que jamás había probado y se sintió afortunada. Cuatro pezones gozan más que dos, pensaría cualquier vecino con suerte que estuviese espiando, pues las ventanas traslúcidas dejaban entrever toda la acción.
Hicieron el amor durante más de una hora y media, apoyándose en el espejo del ascensor, frotándose contra la alfombrilla del rellano y turnándose sobre los azulejos helados del pasillo. Se untaron de chocolate fundido, jugaron con vegetales de formas imposibles y bebieron la una de la otra hasta quedar extasiadas.

Ana se puso las bragas de María sin darse cuenta y una sudadera vieja de su ex novio. María se vistió tan solo con una camiseta de Naranjito que apenas le cubría debajo de las nalgas.
Encendieron la televisión para ver un poco de dibujos animados mientras se fumaban un canutillo en el sofá y se echaron unas buenas risas acordándose de la primera vez que vieron de pequeñas el episodio que estaban poniendo.

Entonces, una vez apartado el cenicero, se susurraron cosas bonitas, se abrazaron dulcemente y se durmieron.

British fantasy

2008-10-22T02:08:00.003+02:00

George abre la puerta con exagerada delicadeza, como haciendo una reverencia, se sube a su nuevo Aston Martin DB5 plateado recién traído de Sudáfrica, acaricia suavemente el asiento de cuero negro del copiloto, inspira con los ojos cerrados, agarra con fuerza el volante de madera original con ambas manos, aprieta los dientes y siente como le crecen los pantalones a la altura de la bragueta.
Mike, que todavía no ha conseguido salir de su asombro, sigue dando vueltas alrededor de la máquina más lasciva que jamás haya contemplado, como un buitre que espera el momento oportuno para abalanzarse sobre su presa, y se pone de cuclillas de vez en cuando para no perder detalle.
Son conscientes del pedigrí de la nueva joya de la colección y se miran sonriendo o levantando las cejas por encima de la carrocería, al tiempo que comprueban la calidad de los acabados con obsesiva precisión.

Entonces, George enciende el motor, invita a Mike a subir, toca gas un par de veces para escuchar como ruge la bestia y, sacando la cabeza por la ventanilla, le dice al mecánico aquello de ‘mi nombre es Bond, James Bond’, mientras le deja un habano en el bolsillo de la camisa, mete primera, le suelta un cachete amistoso y sale del parking quemando rueda.

Oda a la depresión

2008-10-22T01:57:00.002+02:00

Llega un día en el que te levantas después de la hora de comer, sin trabajo, sin hambre, en una ciudad gris a la que acabas de llegar. Has olvidado tus sueños en alguna sombría esquina del zulo en el que malvives y, sin ganas, te lías un porro reseco del que no te fumas ni la mitad. Bebes agua del grifo para luchar contra la resaca y porque en realidad no hay nada en la nevera. Te rascas la barba y te pones una camiseta agujereada que huele a sudado. Te sientes un extraño, encerrado por voluntad propia entre cuatro paredes, un pobre desgraciado que opta por no saber nada del mundo, asqueado de su propio reflejo. Pretendes reflexionar algo pero acabas sentado en la taza fumándote la otra mitad en la penumbra y ese será posiblemente el mejor momento de tu miserable día.

Cold sweet love

2008-10-22T01:53:00.001+02:00

Un hombre sentado en la taza mira por la ventanilla. En el edificio de enfrente una joven mulata se está poniendo crema solar. Sus miradas se cruzan y ambos sienten un escalofrío, entre el susto y la curiosidad. Intentan disimular de alguna manera pero no tardan en volver a mirarse. Ella sonríe. Él le arquea una ceja y sin saber como entablan conversación. Se lo pasan bien y quedan en verse abajo en cinco minutos para darse un baño en la piscina comunitaria. Se dan dos besos. Se dan un paseo y hablan de hobbies, cosas que hacían de pequeño y preferencias musicales. Se desean pero lo esconden. Se sonríen y se tiran al agua de cabeza. Él la busca buceando y ella se deja atrapar. Él bromea, ella le vacila un poco y se echan unas risas. Entonces, cogen aire como para volver a sumergirse y se besan dulcemente. Se acarician, él la abraza con fuerza y ella se le sienta encima. Deciden abandonar la piscina y se van a tomar una cervecita al piso de ella. Nada más pasar por la puerta el hombre se desnuda y la mujer se arrodilla. Le da placer un rato, usando tanto sus pechos como su boca, y luego se pone a cuatro patas apartándose el tanga con un dedo. Se mete dentro de ella con un gruñido y la siente más caliente que nunca. Ella gime y se separa las nalgas con ambas manos. Cambian varias veces de postura, él tira le del pelo, ella le araña, y ambos se insultan un poco. Después, bendicen el polvazo que acaban de pegar, se juran amor eterno y no vuelven a verse nunca más.

Me meo en la vida

2008-05-09T16:59:00.002+02:00

Eran pasadas las doce de la noche cuando Toni decidió que ya había trabajado suficiente. Ordenó sus papeles metódicamente, los metió en el tercer cajón de su escritorio que cerró con llave, y se encendió un cigarrillo para relajarse un poco. Mientras fumaba, lentamente y con la mirada perdida en un cactus que le habían regalado, pensaba en la nueva secretaria de metro ochenta que se había buscado el cabrón de su jefe y soñaba asimismo con ser jefe algún día a costa de cualquier pobre desgraciado como él.

Al rato, se dio cuenta de que estaba solo en la oficina, así que sacó sus llaves del bolsillo, volvió a abrir el cajón y se sirvió un copazo de glenfidich en una taza de un compañero que rezaba ‘smoking is my choice so fuck off’. La verdad es que se sentía bastante bien, jugando con el zippo, los pies sobre la mesa, bebiendo y escupiendo de tanto en tanto.
Cuando se hubo acabado el paquete de tabaco y la botella de wisky, decidió echar una buena meada en el sillón de cuero de Martin ‘el pelota’ porque le tenía ganas y porque de todas maneras nadie iba a darse cuenta, a excepción de Martin claro. Riéndose a carcajadas y maldiciéndolos a todos, escribía ‘pe-lo-ta’ en mayúsculas en el respaldo y se mojaba los zapatos sin darse cuenta.

En ese instante, oyó el carrito de Jack, el de mantenimiento, que seguramente estaría haciendo su última ronda, saltó sobre otra silla con una agilidad sorprendente dado su estado, sin apenas subirse los pantalones, e intentó disimular cogiendo un lápiz. Jack pasó de largo cojeando detrás de su carro y simplemente le hizo un gesto, como dándole las buenas noches. Aliviado por no haber sido descubierto, acabó de orinar en el ficus de la esquina, abrió la ventana para coger aire fresco y se tiró al vacío.

Olvidó dejar una nota.

Franky and his fly

2008-05-09T16:54:00.001+02:00

Frank se levantó esa mañana con bastante dolor de cabeza y cagándose en la madre que parió al puto despertador. Como cada día, se hizo unos huevos revueltos con beicon y chile en la sartén más vieja que tenía y un zumo de naranja natural sin azúcar. Después, se duchó en menos de cinco minutos, se lavó los dientes con esmero y se afeitó sin apurar demasiado. Se puso el traje gris para ir a trabajar al banco – corbata de rombos azul sobre camisa blanca y zapatos marrones de punta redonda – se despidió de su hijo con un sincero beso en la frente y le deseó un buen día a su mujer mientras le daba una palmadita en la nalga izquierda, justo antes de salir por la puerta de la cocina apresuradamente.

De camino al tajo, paró a comprar algo de porno amateur y cigarrillos en una licorería que conocía, y dejó la bolsa en el asiento del copiloto. Cien metros más adelante, en un semáforo, un vagabundo limpiaba cristales a cambio de unas monedas. Frank no quería parar porque la noche anterior había estado abrillantando su Corvette negro del 74 en el jardín de su casa y no le apetecía que un viejo borracho se lo ensuciara, así que optó por saltarse el semáforo, aprovechando que no venía nadie. Por un momento, creyó que la jugada le había salido bien, pero en seguida oyó una sirena y aparecieron las luces de un coche patrulla en su espejo retrovisor cromado de 300 dólares. Como sabía que darse a la fuga siempre es peor, no tuvo más remedio que detenerse a un lado de la calle y rezar para que aquel agente no desenfundase su pistola antes de empezar a multarle siquiera.

Entonces, al asomarse a la ventanilla para entregar su carné de conducir, sonriendo estúpidamente presa de los nervios, se le apareció la maciza más acojonante de uniforme que jamás había visto y tuvo una erección descomunal inmediata. Y mientras la mujer policía no parecía haberse dado cuenta y seguía con su labor, Frank sufría de lo lindo intentando no imaginarla totalmente sodomizada. Cuando hubo acabado de anotar sobre su libreta, la agente se inclinó sobre la ventanilla mostrando un escote de nueve y medio, le devolvió el carné y le susurró lascivamente al oído ‘me encanta meterme la porra por el culo’.

Ese día, Frank estrenó pantalones nuevos y casi lo despiden por llegar más de una hora tarde al trabajo.

‘Le hice una oferta que no pudo rechazar’

2007-07-18T15:43:00.000+02:00

John era el perfecto charlatán, un tipo pequeño y regordete, que vestía bastante bien –gemelos, zapatos de cocodrilo y pañuelo en la solapa– y que parecía de buena familia. Vivía a las afueras, cerca de un bosque calcinado, y tenía un Cadillac antiguo enorme que solo utilizaba de lunes a viernes, por aquello de las apariencias. Llegaba mas o menos puntual cada mañana y entraba en su despacho con paso firme, sabiendo que convencería a cualquiera de las ventajas de sus electrodomésticos. En realidad, aborrecía su trabajo. Los fines de semana rescataba su vieja bicicleta y apenas salía del barrio. Compraba el pan y la prensa en el mismo sitio desde hacia quince años, el barbero de la esquina, uno de sus mejores amigos, le recortaba el bigote gratis y era temido en el pub por su habilidad al billar.

Mildred, en cambio, era una rubia de bote con pecas demasiado flaca para su altura, de gesto seco y mirada perdida. Se quejaba a menudo de su suerte y se pasaba gran parte del día metida en un coche coreano de marca impronunciable que tenía un porrón de kilómetros, porque le gustaba pasearse por la ciudad sin rumbo. Un halo de misterio la envolvía, como protegiéndola de su propio pasado, lo que le otorgaba cierto atractivo, pese a tener un físico más bien pobre. Nunca repetía número en la lotería, remataba las horas muertas en un bingo, de vez en cuando adquiría inventos de teletienda y, normalmente, se compraba la ropa al peso, contra más colorida y hortera mejor.

A simple vista, John y Mildred no tenían nada en común. Sólo coincidían a la hora de comer y casi nunca dormían juntos. En algunas ocasiones especiales, sacaban el Cadillac para ir al cine al aire libre o para cenar en un italiano. A veces, Mildred hacía un esfuerzo y visitaba a John en la tienda en la que éste trabajaba, conversaban un instante y se despedían con un beso en la mejilla. Eran extraños bajo un mismo techo.

Un buen día, la secretaria de John, una joven entrometida y extrañamente cínica para su edad, fijándose en que su jefe sólo se relacionaba con aquella enclenque señora, decidió acorralarla para someterla a su particular tercer grado. Con una excusa sin sentido, entablaron diálogo, café en mano, y en seguida descubrió que a Mildred le encantaba hablar sobre sí misma. Empezó averiguando cosas de su niñez, su adicción a los bombones de licor, las pocas ganas de vivir de su sufrida adolescencia y, cuando empezaba a perder el interés, le fue revelado uno de aquellos secretos que enganchan a las revistas del corazón…

Penalti y gol, pensó. Y entonces, se imaginó a Mildred poniendo aquella característica voz de Marlon Brando en El Padrino, mientras hacía saber a John que se había quedado embarazada.

pesadilla psicodelica

2007-05-30T18:38:00.000+02:00

Con frecuencia, amanecía sudado y tiritando, pues llevaba tiempo soñando con lo mismo y aquello le atormentaba.

En su particular pesadilla, entraba de un salto en una habitación que colgaba de un árbol gigante, y cuyas paredes estaban forradas de espejos antiguos y relojes de bolsillo de todos los tamaños. El techo era transparente, pudiéndose contemplar con absoluta nitidez las estrellas del firmamento. El suelo húmedo de barro cocido le proporcionaba una agradable y cálida sensación mientras avanzaba descalzo y sin rumbo. En el centro de la estancia habían miles de cojines de colores, un artilugio para fumar opio fabricado en oro y una anciana con cabeza de camaleón que meditaba sentada sobre calaveras humanas, rodeada de un halo de luz naranja que bien podía surgir de la mente de todos esos cráneos sin vida.

Él se acercaba con curiosidad y respeto, intrigado a la vez que temeroso por la imponente presencia de ese ser tan extraño. Aquella mujer de incalculable edad, desnuda, fofa y arrugada, abría de repente sus ojos transparentes y desorbitados, mirándole fijamente como si quisiese soltar un lengüetazo pegajoso y letal, extendía su brazo derecho y le ofrecía una llave diminuta que descansaba sobre la palma de su mano. Al cogerla, un intenso olor a vino se apoderaba del ambiente, los relojes aceleraban el girar de sus agujas progresivamente hasta que se derretían y así nacían de sus pisadas en el barro hermosas mujeres de todas las razas. Entonces, se veía envuelto de besos, caricias, susurros lascivos, miradas lánguidas e infinitas, dulces lenguas, curvas imposibles, sumiéndolo en una espiral de deseo tal que gozaba por todos los poros de su erizada piel.

Poco a poco perdía la noción del espacio-tiempo, rozando incluso la locura, pues no conseguía decidirse por ninguna de entre las decenas de pretendientes que lo rodeaban. Se le había quintuplicado el tamaño del miembro y lo tenía tan duro que podía tallar un diamante con él. Como no podía descartarlas con la vista, abrumado por tanta belleza, intentaba guiarse por el olfato para escoger pero fracasaba, pues todas tenían su propia esencia única e irresistible. Mientras, la anciana se sonreía y fumaba pausadamente. Arturo lo probaba también al tacto, deslizándose con nerviosismo por cabello, pezones, ombligos y nalgas, después sirviéndose únicamente del oído, y finalmente lamiendo el cuello de cualquiera que tuviese cerca, pero siempre sin éxito.

Luego, en un instante de lucidez, se daba cuenta de que aquel rompecabezas no tenía solución y de que la llave que obraba en su poder solo abriría el cinturón de castidad de una de todas aquellas jóvenes, lo cual dificultaba aún más su correcta elección. Así que, desesperado y exhausto, se tragaba la llave para poner fin a su desdicha, pensando que con suerte moriría ahogado o de una espeluznante indigestión, pero, como por arte de magia, saltaban por los aires, en una explosión de luz sobrenatural, todos aquellos malditos cinturones que habían impedido hasta el momento que las poseyera a todas, una tras otra.

Y cuando estaba a punto de fundirse dentro de la primera de aquellas ninfas a la que había dado caza, su cuerpo se desvanecía de placer, amor y felicidad, despertándose de nuevo empapado, en la soledad de su cama.

algunas ideas

2007-01-28T21:29:00.000+01:00

Un coche caro en la puerta, una tía buena de rodillas, un peluco cojonudo lleno de botones, una copita de coñac, un traje elegante pero atrevido, una cena del copón o lo que quede de la misma, un sofá de cuero demasiado cómodo, unas cuantas palabras lascivas, un porrazo de la mejor hierba, la vida del ricachón despreocupado es acojonantemente hermosa caballeros…

¿Y si el momento más onírico fuese esa profunda mirada al verse por vez primera, diciéndolo todo en microsegundos, uno dentro del otro? Después solo quedaría ir a peor, y aunque esa atracción acabase resultando y se gustasen durante un buen tiempo, nunca jamás volverían a sentir lo mismo!

El mundo es un lugar triste que apesta a cenicero, donde el amor no existe y la vida se desviste por algo de dinero

Vaso largo, vicio amargo, trago a trago, puro a puro, todo lo que hago es demasiado duro, por ser tan vago, por buscar un futuro, incapaz de olvidar, queriendo recordar

La gente quiere historias

2007-01-28T21:20:00.000+01:00

A la gente le gusta que le cuenten historias, cualquier cosa con tal de que les resulte entretenido.

Me avergüenzo cuando veo el telediario. Solo ahí descubres la incorruptible frialdad del ser humano (cuando lo que se cuenta no va con él), pues solo ahí son capaces de pasar de una pasarela de moda a un atroz accidente de tráfico, de la frivolidad más colorida al dolor más amargo, y contártelo con la mayor de las solturas mientras intentas ingerir la cena sin atragantarte.

La gente quiere escuchar historias, quiere ser distraída de sus propias historias, para no pensar en lo que les preocupa o en aquello que tanto les hace sufrir, y en su afán de evasión momentánea van aparcando poco a poco su corazón y su alma hasta que los olvidan en un mar de telarañas y polvo. La búsqueda del placer pasa por no pensar en absolutamente nada!

Entonces es cuando se descubren saboreando el filete más tierno delante de un televisor, negro como la oscuridad en sí misma, que les muestra sangre, horror y muerte.

Lejos de Hollywood, una máquina nunca entendería el significado del llanto.

in da jungle, da mighty jungle

2006-04-11T19:11:00.000+02:00

Erase una de esas veces, un negrito del africa tropical, en un país multicolor de cuyo nombre no quiero acordarme, que se encontró una peazo manceba bielorrusa en plena selva, mientras volvía del bingo cantando la canción del encocao.
- Estudias, robas o trabajas? dijo con voz lasciva.
'Mamachicho me toca, me toca cada vez más' pensó makelele (jajaja) mientras le sobaba sus hermosas posaderas.
- Todas las respuestas son correctas, contestó ella. Soy puta, reputa y doctorada en felaciones. Quieres usar el comodín de la mamada? Son 3 platos de sopa de ganso, pagados por adelantado...
(aparecen en escena la teniente O'neil persiguiendo en braguitas a la pájara esa tetona del último verano, nuestro hábil negro le hace la zancadilla a la segunda, y empiezan a darse el lote las dos en el barro)
- Ostias, esto se pone interesante, pensó el rabo, que acababa de darse cuenta que valía su peso en oro.
Así que ni corto ni perezoso y casi sin querer, mierdalele había perdido los pantalones.
Mientras, nuestra buena amiga putita ya había, casualmente, incado el diente en la entrepierna de Demi operadísima Moore y revelaba un hermoso melocotón alopécico que miraba pa cuenca, por lo que Mr. Naboscuro se vió en la obligación de cabalgarla un buen ratito.
Entonces, las otras dos enfangadas sintieron celos y de tanta hambre que tenían las 3, acabaron al final cubiertas de nata (y gratis oye)...
Pito pito gorgorito, donde vas tu tan chulito, pim pom lefa, y aquí acaba el cuento.
Y cenaron lombrices y nunca más fueron felices. Buenas noches.

el hombre enclaustrado

2006-04-11T12:52:00.000+02:00

En realidad, tenía bastante hambre porque no había comido demasiado, pero se sentía muy vago y solo sorbía mocos abundantemente, pues de alguna manera debía descongestionar sus maltrechas fosas nasales, atacadas por un fuerte costipado.

Pasaban los minutos, lentos, muy lentos, como desplazándose a gatas, y él solo podía pensar en lo agobiado que se sentía de no hacer absolutamente nada en todo el día, semana tras semana. Llegó a la conclusión de que la monotonía de la inactividad lo estaba sumiendo, poco a poco pero sin piedad, en la más profunda de las depresiones.

Entonces se fue al baño a masturbarse a conciencia, por aquello de salir de la rutina, pues era lo único que se le había ocurrido hacer en ese momento. Lo estuvo intentando un buen rato, hasta que, desesperado por no poder gozar ni de su propio pene, se metió en la cama, tosió fuertemente un último par de veces y no volvió a despertarse jamás.

Hoy en día, lo han trasladado al circo permanente de transilvania, junto a la mujer peluda, el niño gigante, y el abuelo con cojones de 3x4 llamado 'The Elefant', donde se lo exhibe como la atracción más taquillera de todos los tiempos: el hombre enclaustrado en su propia cama, muerto de aburrimiento!

noche y lujuria

2006-04-11T12:51:00.000+02:00

un puñao de hojas verdes, iluminadas por una farola a las 3 de la mañana, ven pasar un taxi que acaba de recoger una puta. se oyen voces de euforia y alcohol, aunque solo sea miércoles. mañana será un día duro, porque el insomnio, al igual que las hemorroides, solo es interés del que lo padece. pero aún hay que rellenar horas de televisión sin contenido y masturbaciones mentales, antes de llegar a ese insalvable futuro. el hombrecito rojo del paso de cebra no consigue quitarle los ojos de encima a un maniquí lascivo de la tienda de enfrente. la noche es sexo, huele a humedad.

Deseo

2006-04-11T12:45:00.000+02:00

Es tarde y mis párpados amortiguan suavemente el peso del sueño, mientras la miro. Lentamente, recorro su cuerpo desnudo con la mano abierta, sintiendo en las yemas el deseo de su piel dulce y firme, como un higo que no quiere despegarse de la rama. Juego con su hermosa e interminable cabellera morena. Suena la melodía del placer y ella se mueve al són de mis dedos, instrumentos de ternura y amor, al rojo vivo de mejillas y carmín, como en un atardecer sin fín.